martes, 24 de febrero de 2009

ESTRELLA DAMM






Tomando una Estrella Damm, viendo el Olympique de Lyon-FC Barcelona, tratando de recuperarme del viaje a Milán, preparando el viaje a Sudáfrica...
Siempre que bebo cerveza y veo fútbol me acuerdo de Kurt Cobain. Cobain decía que envidiaba a aquellos que tomaban cerveza y veían deportes sin más preocupaciones. Como miembro de ellos levanto la copa y le rindo un homenaje escuchando Smells like teen spirit, canción que traté de pinchar diez veces en un jukebox sin éxito. Nunca fui cobainista, nunca fui grunge. Mientras mis amigos escuchaban a Nirvana, Pearl Jam y Soundgarden yo todavía andaba con Los Panchos, The Beatles y Patrick Bruel (no es broma).

Por desgracia, sigo con mi obsesión por demostrar que desde que el mundo es mundo las generaciones maduras piensan que los jóvenes son unos burros, atrevidos e inútiles. Si eso fuera cierto ya estaríamos viviendo en El Planeta de los simios. Espero que algun día alguien me apoye en mi teoría. A veces, me parece que sólo yo veo las cosas así. Lo cual casi equivale a decir que me equivoco. La culpa de todo esto es de Visitar la prehistoria, el último artículo de Javier Marías (uno de los cinco mejores escritores españoles vivos según el canon de Oriol). Cuenta que Díaz-Yanes (1950) dando clases de cine se dio cuenta de que sus alumnos desconocían todas las películas de la historia del cine y bla, bla, bla. De entrada, el profesor (Díaz-Yanes) debería plantearse que que un alumno no levante la mano para decir todo lo que sabe no quiere decir que no sepa. Y después, que el tiempo difumina, cambia y muta las cosas. Es decir, no tengo ninguna duda de que Luis Buñuel (1900-1983) vio cine mudo con pasión y Tano Díaz-Yanes como arqueología, interesante arqueología, puede ser. ¿Tenemos que pensar que por eso Díaz-Yanes es un idiota de 59 años? Por favor.
Me cuesta entender que un crack, como es Marías, con el que he volado muchas veces leyéndole pierda su tiempo en estas reflexiones.

Como estoy cansado, para demostrar que todas las generaciones maduras piensan que las jóvenes son más maleducadas e indisciplinadas prefiero que hable Galdós. Vayamos a Benito Pérez Galdós (1843-1920). En Fortunata y Jacinta (1886-1887) escribe:

"-El chico es de buena índole. Déjale que se divierta y que la corra. Los jóvenes del día necesitan despabilarse y ver mucho mundo. No son estos tiempos como los míos, en que no la corría ningún chico del comercio, y nos tenían a todos metidos en un puño hasta que nos casaban. ¡Qué costumbres aquellas tan diferentes de las de ahora! La civilización, hija, es mucho cuento. ¿Qué padre le daría hoy un par de bofetadas a un hijo de veinte años por haberse puesto las botas nuevas en un día de trabajo? ¿Ni cómo te atreverías hoy a proponerle a un mocetón de éstos que rece el rosario con la familia? Hoy los jóvenes disfrutan de una libertad y de una iniciativa para divertirse que no gozaban los de antaño..."

lunes, 16 de febrero de 2009

BALLANTINE´S BLACK




















¡Al fin en casa! Visionado del cortometraje La concejala antropófaga de Pedro Almodóvar (1951). Al parecer, la protagonista del cortometraje, Carmen Machi, desarrolla un papel de tres minutos en Los abrazos rotos. La concejala antropófaga recuerda al primer Almodóvar y no tiene nada que ver con la línea que desarrollará en Los abrazos rotos. Una forma de hacer publicidad de forma creativa, Almodóvar es un crack. Más Almodóvares y menos Roucos necesita este país.


No existo. Se viene un corralito mundial, pienso, pasará en diciembre de este año poco importará que vivas en Sidney, Bogotá o Mbabane. Irás a sacar dinero y el cajero no te dará un duro. Por suerte, no existo y mis predicciones no existen... Uf, que alivio. Me preparo un Ballantine´s Black y escucho Un día de Juana Molina (1962) ¡Qué rara es Juana Molina! Parece que en Argentina le empezaron a hacer caso cuando vieron que comenzaba a tener cierto suceso en Japón y EEUU. Tiene personalidad, ella es única y, por tanto, será eterna. Veo en su página de MySpace que ahora anda girando por los Estados Unidos. El mundo está lleno de gente interesante y viva que desconozco. La creatividad de mis contemporáneos me abruma. Me pasa lo contrario que a tanta gente. Hace años Eduardo Mendoza dijo que la novela estaba a punto de morir. El otro día Javier Marías afirmaba que al artículo le quedaba poca vida. Parece mentira que mentes tan claras, a veces, sean tan cortas otras. Su hastío les nubla la vista: es su problema personal y nada más.
Visita a la exposición del fotógrafo y publicista norteamericano David LaChapelle (1963) en el museo de La Monnaie de París (hasta el 21 de mayo). Algunas fotos te impactan por su tamaño y complejidad y extraña belleza. LaChapelle está entre los grandes. Parece que LaChapelle se ha cansado de retratar a las estrellas de Hollywood pero hasta ahora si no te fotografiaba LaChapelle no existías. Algun día harán una película de su vida: con quince años trabajó en Studio 54, curró de chapero, estudió artes visuales en N.Y., Andy Warhol le ofreció uno de sus primeros trabajos... La entrada vale 10 euros y te dan un ticket que recuerda al que me da el paki cuando le compro limones. Está bien ver los videos de como realiza algunas de sus fotos (una foto es como una superproducción, son muy complejas) pero no hay asientos y las pantallas son más pequeñas que las de cualquier hogar de la Comunidad Europea. Que cutre.
Disfrutemos de nuestros contemporáneos (Almodóvar, Molina, LaChapelle) como nuestros antepasados disfrutaban de Buñuel, Chavela Vargas y Andy Warhol. La respuesta está en el camino...

lunes, 9 de febrero de 2009

BLOODY MARY








Vengo de tomar un Bloody Mary con un amigo en Boadas. Parece fácil, pero prepararlo bien es una odisea. 3 cucharadas de vodka, 6 cucharadas de zumo de tomate, 1 cucharada de limón, 2 gotitas de salsa Worcestershire (salsa inglesa también vale salsa "lea perrins"), 2 gotitas de tabasco, sal y pimienta negra recién molida, 3-4 cubitos de hielo. Llego a casa y me viene a la mente la actuación en la fragata Numancia de Marta Sánchez...más que nada para terminar esta trilogía encubierta de divas de los ochenta (Salerno, Fox, Sánchez). Marta Sánchez quizá es la que ha envejecido mejor. Poco después llegaría el grunge y la drogadicta Kate Moss y la cleptómana Winona Ryder (mujeres mínimas) marcarían el canon oficial de los gustos masculinos.

Repaso las fotos que hice a algunos cuadros en la exposición de Joan Gelabert, Dalí Junior, en la galería La rosa del Vietnam (Peu de la Creu, 21 bis). Sino fuera porque sé que es del Maresme yo diría que su nacionalidad es brasileña. No sé explicarlo, pero esos cuadros parecen obra de un latinoamericano. Sus platillos volantes se plantan en Barcelona, París o Nueva York, pero podrían haberse plantado en Río de Janeiro o Salvador de Bahía. Lo veo claro: Barcelona es demasiado gris para entender a Gelabert, su sitio está en el Art Basel de Miami Beach. Allí le comprenderían mejor. Pura intuición de un ignorante...
Tengo un poco de pena. Está bien que las páginas culturales de prensa españolas hayan ido llenas de la muerte de John Updike (1932-2009). Escritor de un realismo encantador que sacaba punta de pequeñas cosas insignificantes. Recuerdo el libro Parejas que me impacto muchísimo. También leí Corre Conejo y El Regreso de Conejo. Me faltan por leer Conejo es rico, Conejo en paz y Conejo en el recuerdo. En fin, ha muerto un grande que para la historia quedará a la altura de Saul Bellow o Norman Mailer.

Pero no es normal que la muerte de Luis Romero Pérez (1916-2009) haya pasado tan desapercibida en España. Escritor también realista, ganador del Nadal 1951 por La Noria. En este libro nos habla de la vida real de Barcelona que creo que en parte fue escrito en Buenos Aires. Y autor de la magistral crónica Tres días de julio (1967). Estos libros están a la altura de los mejores libros de Delibes, Cela, Aldecoa por citar algunos. El problema es que la marca Luis Romero no vende. Como crear una marca, ¿cómo crear la marca Luis Romero? Desde aquí le rindo un modesto homenaje y pego un grito (and the Nobel goes to: ¡¡LUIIIIIS!!) que sé que es como si lo diera en medio del Oceano Pacífico. Cuando ves que cualquier inútil se queja de que le ningunean me entra la risa. Si la realidad silencia a Luis Romero que silencie un poco de basura no me parece grave. Luis Romero: no te olvidaremos y te seguiremos leyendo.

domingo, 8 de febrero de 2009

QUITAPENAS













El viernes por la noche me mandaron a Málaga. Así que pasé el sábado en la fría Costa del Sol (7 grados). Hacía dos años y medio que no pisaba esta hermosa ciudad y aproveché para pasear, leer el ABC y El País y tomarme un Quitapenas (una especie de moscatel malagueño) en un bar cercano al MPM. El Museo Picasso de Málaga (MPM) es una pequeña joya en el casco antiguo de la ciudad malacitana. Y la interesante exposición temporal dedicada a Max Ernst (hasta el 1 de marzo) sencillamente me encantó.

A veces la pintura te puede relajar, trasladar y cambiar el estado de ánimo. Fue lo que me pasó, afortunadamente, ayer sábado en Málaga. Max Ernst (1891-1976) fue un pintor dadaísta y surrealista alemán. Desconocía que Peggy Guggenheim fue su tercera mujer, con ella emigró en 1941 a EEUU. Regresando en los cincuenta a Europa, a Francia.

Como tenía tiempo aproveché para ver el interesante documental de Peter Schamoni Max Ernst. Mi vagar. Mi desasosiego. Por ejemplo, vemos como construía él mismo su casa en los EEUU. Lo tengo, lo veo. Tengo clara, en mi mente, la cara de Ismael ganador de Gran Hermano, en cambio, veo muy borroso a Igor Stravisnsky. Lo tengo, lo veo, algo falla. Max Ernst trabajaba escuchando a Igor Stravinsky, por ejemplo, La danza de los adolescentes. Yo escribo en estos momentos escuchando Nothing ´s gonna stop me now de Samantha Fox. Muchas veces veo en mi mezclar superficialidad y profundidad, mi gran tendencia a la superficialidad tocada de profundidad pero sólo para adornar. La mente perfectamente ordenada de Max Ernst combinada con cierta locura da obras objetivamente perfectas. Consiguen elevarnos. Anduve mirando los cuadros y pensando en Ernst y Stravinsky. Son indiscutibles, se puede hacer broma, no se puede hacer broma... No puedo evitar comparar aquellos tiempos con los nuestros. Obviamente, hay genios en el siglo XXI pero cuesta imaginar que algun día ocuparan un lugar al lado de todos estos. Cuesta imaginar pero quizá es porque les miramos desde demasiado cerca los poros ¿Samantha Fox al lado de Igor Stravinsky? Mmm...

jueves, 5 de febrero de 2009

WHISKEY SOUR






...me pediré un whiskey sour en honor de José Luis Garci. Whisky Sour (o Whiskey Sour) es un famoso cóctel sour que contiene Bourbon whisky, jugo de limón, azúcar y, opcionalmente, clara de huevo. Se agita y se sirve directamente o sobre hielo.
Tradicionalmente se adorna con una rodaja de naranja y una cereza maraschino.

A veces me pasan cosas raras, propias de mente caótica, desordenada, poco seria. Ya lo dice en El árbol de la ciencia (1911) Baroja, se nota que soy como esa persona que describe que en el fondo sólo discute por discutir, sin base. Todo esto anula el valor de lo escrito en este blog, soy consciente de ello.
El caso es que estaba tranquilamente leyendo en casa Demián (1919) de Herman Hesse cuando vino a mi mente la canción Boys, boys, boys de Sabrina. De hecho, vino a mi mente la imagen de Sabrina. Sabrina Salerno se coló en la relación de Emil Sinclair y Max Demián.
"Nada le es más desagradable a un hombre que tomar el camino que conduce a sí mismo" y ¡zas! Las tetas de Sabrina.
Nunca olvidaré a aquella cantante italiana que allá por el año 1987 inundó mi corazón, sustituyendo a Victoria Vera (Ninette y un señor de Murcia).
Sí, si algo le hubiera tenido que pedir a los Reyes Magos es una mente ordenada, que no mezcle. Ahora tendré que esperar casi un año más. Un año más en el caos, en el desorden, de no saber como llegar a lo que uno quiere llegar...

Vayamos a cosas serias. Beber. Relectura de Beber de cine (1996) de mi admirado José Luis Garci, odiado por las masas. Yo siempre digo que hablo inglés como Garci y francés como Paco Rabal, dos grandes.
Cuando veo una película de Garci me gusta todo y entiendo o creo entender el porqué de todo a la primera. No me importa que se note el guión. De hecho me gusta que se note el guión, un sueño: escribir para Garci. No es un tipo moderno y en mi opinión eso le hace eterno. Aficionado al cine, la literatura, el boxeo, Gijón, el fútbol y la bebida. Sus películas me gustan todas: Asignatura pendiente, Solos en la madrugada, Las verdes praderas, El crack, Volver a empezar, El crack II, Sesión continua, Asignatura aprobada, Canción de cuna, La herida luminosa, El abuelo, You´re the one, Historia de un beso, Tiovivo c.1950, Ninette, Luz de domingo, Sangre de mayo. Como es sabido Esperanza Aguirre le dio quince millones de euros para que hiciera Sangre de Mayo (un millón de recaudación en taquilla) y se armó la gorda. Me gustaba también su revista NickelOdeon y su programa ¡Qué grande es el cine!
Beber de cine es un libro eterno como El árbol de la ciencia y Demián.
"...he descubierto que cuando paladeas un buen combinado -al tiempo que fumas- se introduce dentro de ti cierta sensación de eternidad, como una pequeña vida de repuesto, algo vivo, luminoso, civilizado, como vestido de etiqueta, con la desenvoltura de aquellas comedias sofisticadas de Lubitsch, McCarey, Hawks, Capra, Stevens".

...me pediré un whiskey sour en honor de Garci. El tipo que negro sobre blanco escribió que no pudo terminar ningun libro de Faulkner excepto La paga del soldado. Su deslumbramiento y respeto por este escritor sureño viene de su talento para el bourbon.

domingo, 1 de febrero de 2009

CHICHA MORADA






Escuchando por la calle "My funny Valentine" de Chet Baker en mi ipod. "My funny Valentine,Sweet, comic Valentine. You make me smile with my heart. Your looks are laughable,Unphotographable. Yet you're my favourite work of art"

Hacía mucho tiempo que no bebía chicha morada. De casualidad, paseando, he visto un local que lo anunciaba. La chicha morada es una bebida típica de los Andes. Hecha a base de maíz morado. Según parece completa el brebaje: cáscara de piña y membrillo, canela, clavo de olor, azúcar y limón.

Ando pensando en el extraño talento de algunos en el arte de juntar cuatro o cinco palabras que explotan en un país. Hay personas dotadas de forma natural para la creación de frases geniales, con arte. Es su momento y ellos no lo saben. Eso también es literatura. De repente, dos neuronas se conectan y ¡bum! Todos a repetirla por su genialidad oculta. Oraciones que los más sesudos publicistas tras másteres y treinta años de carrera no lograrán jamás: "Endeve como me has puesto", "te doy dos yoyas","ponte el cinturón, protege tu vida, tu seguridad es muy importante","la he liado parda"...

Parda la ha liado la periodista gráfica de El Comercio de Lima en Madrid: Yolanda Vaccaro. Era el 20 de enero y se celebraba el Madrid Fusión en la capital de España. Todos los fotógrafos formaban una línea para retratar al mejor chef del Perú: Gastón Acurio. Todos menos la Vaccaro. Al parecer, le decían que no podía estar tan adelantada. Y la increparon. Ella dijo que el fotógrafo Chema Barroso y el gastrónomo Ignacio Medina le habían insultado y golpeado, les acusó de racismo. Se armó gorda en el Perú. El problema, es que después se ha descubierto la falsedad de los hechos.

Amiga que creaste la frase "La he liado parda": Vete corriendo a pedirle a Teddy Bautista (SGAE) tus derechos por la frase que creaste.

Ya que Lima me queda muy lejos, la próxima vez que vaya a Madrid quiero ir a comer al restaurante Astrid&Gastón (Castellana, 13) del que todo el mundo habla maravillas. Descubrí la cocina peruana en Estados Unidos por la mujer de un amigo. El sabor de los platillos que preparaba era algo nuevo en mi paladar y cuando le preguntaba por los ingredientes yo no conocía casi ninguno. La cocina peruana, estoy casi seguro, está entre las más importantes del mundo y lo que falla es su promoción y marketing. Pero ha llegado para quedarse. Gastón Acurio es sólo la avanzadilla.
Sigo dándole vueltas a las mentiras que se transforman en verdad y las verdades que se transforman en mentira. Yolanda Vaccaro la ha liado parda. Cada vez más queremos ser víctimas a cualquier precio. Os dejo con el programa de Beto Ortíz "Enemigos íntimos".