tag:blogger.com,1999:blog-37117815018394062222024-03-13T20:08:01.595+01:00LH JAZZ CLUBoriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-77671028891525027452010-06-03T10:55:00.003+02:002010-06-03T11:22:13.826+02:00Quilmes (en Tinta Roja)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnFNbeqhfde0q2rOK_xlF1aRbuZWKHua9rlmpF10qUgmO7x_PQCVGyvpOT30Fdu_4Qy6QrzWZebCBDRn_p1MhnL7ZbyUgNalEhlI5DqNjVDJZqSDkBEKSC8jcwqQ8E8MA5yVMl14rrS-M/s1600/Esquilache-2.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 234px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnFNbeqhfde0q2rOK_xlF1aRbuZWKHua9rlmpF10qUgmO7x_PQCVGyvpOT30Fdu_4Qy6QrzWZebCBDRn_p1MhnL7ZbyUgNalEhlI5DqNjVDJZqSDkBEKSC8jcwqQ8E8MA5yVMl14rrS-M/s320/Esquilache-2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478469607102239602" /></a><br />Esquilache (1700-1785)<br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/azEBsk6tnIw&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/azEBsk6tnIw&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />"La vita in diretta" de Lamberto Sposini.<br /><br />Estábamos en el Tinta Roja (Creu dels Molers, nº 17) muy contentos tomando una Quilmes. Quizá estábamos demasiado contentos. Esto nos llevo a la discusión sin fin del burka en España y los crucifijos en Italia...<br />En España muchos ayuntamientos pretenden prohibir las caras cubiertas. Mientras Italia debate si los crucifijos deben de desaparecer de las aulas públicas.<br />Hasta no hace mucho desconocía "el problema de los crucifijos". Me sorprendió no hace mucho viendo “La vita in diretta” de Lamberto Sposini.<br />Esto me ha dado una idea. En vez de prohibir las caras cubiertas, en España, podríamos volver a poner crucifijos en los colegios públicos. Que los católicos se expresen más y evidencien a muerte su catolicismo. Que haya una lucha en la plaza pública entre católicos y musulmanes y que gane el mejor...o, en su defecto, el más numeroso.<br />Me parece evidente que el burka nos violenta y nos molesta por nuestras raíces judeocristianas. Dejémonos de historias. Por mucho que no vayamos a la iglesia y millones de personas se declaren agnósticas, rascas un poco y encuentras un católico en la mayoría de los casos. Lo patético es que las personas que pretenden prohibir las caras cubiertas no sean conscientes de su integrismo católico, respetable en mi opinión.<br />Que en plena crisis sin fin estemos debatiendo estas bobadas me ha recordado el caso Esquilache.<br />En España en 1766 reinando Carlos III y en medio del hambre y la constante subida de precios va Esquilache y prohibe las capas y el sombrero de ala ancha. El objetivo: Acabar con la criminalidad. Porque, según él, las capas podían esconder armas. Esta bobada acabo en motín y estuvo a punto de acabar con la monarquía de nuestro Reino.<br />En definitiva, prohibe el burka y crearas rabia e ilusión en gentes a ponerse el burka. <br /><br />En los no tan lejanos años ochenta del siglo pasado era todavía muy normal en este país que las viejas se cubrieran el pelo con un pañuelo y se sentaran en una moto de lado y con las piernas cerradas.<br />Treinta años después nuestras viejas van con el pelo descubierto y hacen gimnasia. Y claro, ahora el problema es que unas chicas jóvenes provenientes de otra cultura oculten su rostro detrás de un trozo de tela. Curiosamente este "grandísimo problema social" coincide con unas próximas elecciones municipales.<br /><br />Cuando yo era pequeño en la clase del colegio de mi pueblo había una foto de su Majestad el Rey de España. No había crucifijos. Mirado desde mi punto de vista actual esta presencia del Rey en la clase de unos críos impresiona. Es como si vas a un colegio de Libia, entras en una clase de unos niños de seis años y ves una gran foto de Muammar al-Gaddafi. Piensas: Están locos estos tercermundistas.<br />Después me metieron en un colegio concertado en la periferia de Barcelona y allí había un crucifijo por clase. El Rey había desaparecido. Era un colegio oficialmente laico (pagado, en parte, por todos) pero te obligaban a rezar todos los días. Me parecía que sólo yo no me sabía los rezos. Nunca logré aprendérmelos bien.<br />En Alicante querían un niño monárquico español y en Barcelona querían un niño católico catalanista. Caos.<br />España está llena de colegios concertados católicos que se hacen pasar por laicos. Es increíble, esto crea una masa inaudita de católicos confundidos ¡Muchos besos y muchos abrazos!oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-39915387802328173552010-05-18T10:30:00.005+02:002010-05-19T10:28:45.432+02:00Papas arrugás (en Barramón)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIQHnp7FxxOwTTAeeczee86AHlbJVwD58ZwD7FVuaMl1BHEdrvvQ8yAVVc-FewmZFViHj6wDEczs2xuPWSqHRrVXNINVnyI0JgtmGr4Bg6hP674_V7CO8zCzZC8aQ16GaXMXB5GLg1tAU/s1600/vikas-swarup.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 254px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIQHnp7FxxOwTTAeeczee86AHlbJVwD58ZwD7FVuaMl1BHEdrvvQ8yAVVc-FewmZFViHj6wDEczs2xuPWSqHRrVXNINVnyI0JgtmGr4Bg6hP674_V7CO8zCzZC8aQ16GaXMXB5GLg1tAU/s320/vikas-swarup.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472529562672119490" /></a><br />Vikas Swarup (1963)<br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/99I7gpswhQ4&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/99I7gpswhQ4&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />Acabamos de llegar a Barramón después de asistir a la presentación, en familia, de <span style="font-style:italic;">Seis sospechosos</span> de Vikas Swarup. La presentación fue la extraordinaria Casa Àsia (Diagonal, 373). Eramos menos de treinta para sorpresa de la directora de Casa Àsia, Menene Gras. Parece que Swarup no reconoció a Jorge Herralde y éste se levantó a saludarle. Nula sintonía entre autor y editor...<br />Un asistente tosía tres veces por minuto. Un viejo y una joven hablaban en el mismo tono de voz que Vikas Swarup. Y otro abría y cerraba cremalleras constantemente detrás de mí. Un día leí un artículo en ABCD de Salman Rushdie hablando pestes de la película <span style="font-style:italic;">Slumdog millionaire</span> y de paso del libro. Estos pequeños piques siempre son divertidos. <br />Quizá Swarup no sea un genio pero <span style="font-style:italic;">¿Quiere ser millonario?</span> no estaba nada mal para pasar el rato. Y conseguir eso no es sencillo en mi opinión.<br />Y comiéndonos unas papas arrugás en Barramón y mientras suena <span style="font-style:italic;">Plug in Baby</span> de <span style="font-style:italic;">Muse</span> sale el tema...<br />He expuesto tus mentiras, bebé. En el fondo no es gran sorpresa...<br />Ahora nos dicen que ya no somos ricos como creíamos...Es fácil decirlo ahora pero yo siempre tuve claro que España no era un país del primer mundo en sentido estricto y trataba de explicárselo a aquél que quisiera escucharme. Nunca me sentí parte de un país rico. Parece que Zapatero sí que lo creía...<br />Cuando era niño miraba un mapa de un atlas. Era un libro de los años setenta de mi hermana. España, Grecia, Portugal, Argentina y algún otro país aparecíamos del mismo color...países en vías de desarrollo. Siempre me sentí parte de ese grupo porque el día a día se encargaba de demostrarme donde vivía (burocracia, ineficacia, impuntualidad). Se puede ver que las cosas no cambian tanto, ni tan rápido como algunos quieren.<br />Quieren tomar medidas para salvarnos. Pero yo siempre he tenido claro que para que haya ricos tiene que haber pobres (o al menos es lo que la historia demuestra). Y si una masa importante de brasileños, rusos, turcos, indios y chinos son más ricos, alguien tiene que pagar esto. Y me parece evidente que no tienen que pagarlo los bancos. Esto lo tienen que pagar los asalariados. A poder ser asalariados de países mediterráneos.<br />No os preocupéis, si vivimos algunas décadas veremos el hundimiento de alguno de estos países que crecen hoy cerca de los dos dígitos.<br />A veces, en prensa veo que algunos autores hablan de sus libros de autoayuda. Imaginemos que funcionaran. Y viviéramos en un mundo sin deprimidos, todos con gran autoestima, todos luchando “porque yo soy y sé más que tú (mensaje básico implícito de los libros de la autoayuda)”. Menudo infierno.<br />Pues respecto los países es lo mismo. Algunos nos tenemos que hundir para que otros salgan a flote. Pero aquí nos pasamos el día rompiéndonos los cuernos (reforma laboral y demás...) para evitar lo inevitable: la lenta catástrofe. <br />Yo recomiendo sentarnos a ver (vaso de vino en mano) este hermoso país en decadencia. La decadencia es bella. Prefiero un país elegantemente decadente a uno asquerosamente nuevo rico (véase la asquerosa y garrula España de los años ochenta).<br />Porque España actualmente decrece paradójicamente con la masa de población más culta de su historia. Para mí es una prueba de que la educación no garantiza nada (ni felicidad, ni dinero).<br />Ahora algunos descubren que no somos tan distintos de los italianos (curiosamente muchos italianos también están convencidos de que España funciona mejor).<br />Los fachas han echado legalmente a Garzón. Le damos el Príncipe de Asturias al escultor Richard Serra (aquel tipo al que le perdimos una escultura de treinta toneladas). A Carlos Fabra le toca la lotería todos los años...<br />¡Otra de papas arrugas!oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-11007549870636003602010-05-03T15:33:00.006+02:002010-05-03T15:49:24.832+02:00Dry Martini (en Boadas)<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/hFjsOEHp4qA&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/hFjsOEHp4qA&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnUPauJNuvUSvdbH5UKdvBsTerFp4_BElDEStwhWKaM4U-8tZPZCPmULBRvyiwyXTHehEkYgivLaCHZt47TQ722unhkZrupRf98sL5Eu_CH7Msw-EekTfUWuejUpKRRXrGFpG0xj4vrVc/s1600/P1010006.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 239px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnUPauJNuvUSvdbH5UKdvBsTerFp4_BElDEStwhWKaM4U-8tZPZCPmULBRvyiwyXTHehEkYgivLaCHZt47TQ722unhkZrupRf98sL5Eu_CH7Msw-EekTfUWuejUpKRRXrGFpG0xj4vrVc/s320/P1010006.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467036796503455458" /></a><br />Libro firmado por Javier Marías.<br /><br />Boadas estaba repleto en Sant Jordi. Pero logré tomarme un Dry Martini mientras me fumaba un Dunhill Top Leaf. Un auténtico pelotazo. Consumir la vida placenteramente. Realmente me hacía falta. Llegué a Boadas escuchando “Tiempo al tiempo” de Fito Páez.<br />Una cosa muy extraña me está sucediendo. Peso diez kilos menos, he conseguido correr diez kilómetros en cuarenta y cinco minutos. Aparentemente me siento mejor que nunca y eso que he cumplido treinta y tres años. Y paralelamente a esta extraña circunstancia vital observo la vida desde la muerte. Paseo por grandes paseos y veo esos espacios enormes con grandes edificios sin mí. Sin mí para siempre. Será cosa de la edad o de otras circunstancias que ahora mismo no vienen al caso. Es hermoso ver como todo sigue igual sin ti. Nada se para. La gente corre de aquí para allá y tú lo observas y un día ya no lo puedes ver pero no importa. Mi insignificancia me produce felicidad.<br />Esa extraña obsesión mía por pasar desapercibido que en el fondo es lo más sencillo. Menos es más. Preferir lo pequeño a lo grande...Y no me refiero a mi pene que es normal y sino (mujeres del mundo): ¡Comprobadlo!<br />Y los edificios gigantes te miran y otro día ya no te miran porque ya te fuiste.<br /><br />El otro día fue Sant Jordi. Y aproveché para que Javier Marías y Enrique Vila-Matas me firmaran sus respectivos libros. Estos dos autores son los que se salvaran de la quema del tiempo. Se salvarán porque Latinoamérica los salvará. Sino tiempo al tiempo. Yo salvaría a Juan José Millás pero Latinoamérica no parece dispuesta a hacer esta concesión por desgracia.<br />La cosa es que los vi muy viejos y como muertos vivos. Me parecía que observaban la vida desde la muerte, en su caso, por razones biológicas y creativas más justificadas que en el mío (simple mortal que observa pasar la vida).<br />En el año 93 o 94 yo hice una clasificación. Escritores viejos: Camilo José Cela, Miguel Delibes, Gonzalo Torrente-Ballester. Escritores maduros: Manolo Vázquez-Montalbán, Juan Marsé. Escritores jóvenes: Enrique Vila-Matas, Javier Marías.<br />De la lista de viejos y maduros todos están muertos excepto Juan Marsé.<br />Los que yo denominaba jóvenes y, por cierto, en mi opinión guapos ahora los veo como viejos decrépitos.<br />En esos años yo compraba el Ajoblanco y me sentía un adolescente raro y especial, entre otras cosas por comprar el Ajoblanco de Pepe Ribas. Recuerdo que en 1992 Javier Marías publicó “Corazón tan blanco” que fue un zambombazo enorme. Y yo pensaba este tío es un triunfador guapo, seductor, joven y buen escritor. Seguro que se acuesta con cuantas mujeres desea. En 1993 Enrique Vila-Matas publicó “Hijos sin hijos”. Era un escritor minoritario pero prestigioso. Y yo también lo veía guapo, seductor, joven y buen escritor. Recuerdo observarle desde la distancia ese Sant Jordi y el tipo se fue antes de la hora porque no firmaba ni un libro.<br />La cuestión es que han pasado diecisiete o dieciocho años y mis dos ídolos de juventud ahora resulta que son los Cela, Delibes y Torrente-Ballester de los tiempos actuales. Sino lo veo no lo creo.<br />Me fui contento con mis dos libros firmados, paseando por calles que cualquier día no me verán pasear (puede pasar un mes o cincuenta años da igual). Melancolía, tristeza, pereza, belleza... ¿Primavera?oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-88925782172553864342010-04-26T05:58:00.006+02:002010-04-26T15:12:30.415+02:00Café con leche (en el Bar Serra)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVgWTIgrYFjUT6MAQBc31X-b4hJmorhz1v4zTXRPUbIu8RfhFyQ5y2R1UMv-6Ulm6WVJUqVq_zopMo_Ywj_iXsgXJNC1_hHrxkEQwUDzfeJpjD46QVYGw-S3BBezwozVtU7Fc_Oqiu4Xw/s1600/7077_SamaranchMartinVilla005.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 237px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVgWTIgrYFjUT6MAQBc31X-b4hJmorhz1v4zTXRPUbIu8RfhFyQ5y2R1UMv-6Ulm6WVJUqVq_zopMo_Ywj_iXsgXJNC1_hHrxkEQwUDzfeJpjD46QVYGw-S3BBezwozVtU7Fc_Oqiu4Xw/s320/7077_SamaranchMartinVilla005.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464291059354792946" /></a><br />Una de mis fotos favoritas: Juan Antonio Samaranch y Rodolfo Martín Villa.<br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/uFgctURyGp4&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/uFgctURyGp4&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />Tomándome un café con leche en el bar Serra. Haciendo tiempo. Escuchando a Amalia Rodrigues en mi ipod y leyendo prensa que me lleva a los nervios ¿Por qué pierdo tanto tiempo leyendo periódicos que me enervan en formato de papel? No lo sé pero no me canso. No podría vivir sin ellos. Leer para reafirmarme en mis teorías absurdas, en vez de leer libros que esperan para cuestionarme en mi mesita de noche, en fin...<br />Siempre he sostenido que España es un país extraño, con una extraña forma de vida. No es un país occidental en el sentido estricto de la palabra. España es otra cosa. Dos circunstancias que han sucedido estos días sólo hacen que reafirmarme en mi teoría.<br />Marruecos no pretende ser occidente, ni Rusia, ni Turquía. Pero aquí nos empeñamos en creernos occidentales. Más desde 1986 ¿Si estamos en la Unión Europea cómo no vamos a ser occidentales? Pues no tiene nada que ver, señores. Y a las pruebas me remito.<br />En occidente pasan cosas raras, muchas, pero definitivamente no tantas como en España.<br />Creo que nos iría mejor viéndonos como lo que somos: un país distinto, injusto y por eso más divertido, deformado al gusto de los poderosos descontrolados, locos. No nos debería de sorprender. La historia de personajes como Garzón y Samaranch son un buen ejemplo.<br />1)El caso Garzón. Según Pérez Esquivel España debería de echarse a la calle para defenderle. Este tío no tiene ni puta idea ¿Se supone que yo tengo que salir a defender a aquél que se echó encima del PSOE cuando vio que no tenía nada que rascar en política? Garzón se veía sucesor de Felipe y futuro presidente. Felipe lo ninguneó y lo menosprecio. Y Garzón juró venganza. Esto es un hecho. Garzón usó en los noventa a la justicia y hoy la ultraderecha utiliza a la justicia contra Garzón. La diferencia existe pero no es tanta. Siempre he tenido mis dudas sobre la moral de Garzón ¿Hasta que punto el sufre por las víctimas de la dictadura chilena? Me parece una persona fría, calculadora y con un afán de protagonismo que espanta. La justicia en España se usa de una manera escandalosa de un lado y de otro a un nivel que en cualquier país occidental no sucede.<br />2)La muerte de ese simpático falangista que fue Juan Antonio Samaranch. Se ha muerto este tío al que yo odiaba profundamente. Y se ha muerto en la cama. Y la prensa nos lo muestra como un buenazo que nos dio unos Juegos Olímpicos. El trajo un negociazo de especulación cojonudo para algunos, el famoso pelotazo. Imaginemos que un nazi hubiera conseguido una Olimpiada para Frankfurt...en fin. Leo el ABC y El País y todos nos lo muestran como un buen tío y tal y tal. Me pongo de los nervios pero hay que estar templado ¿De qué me sorprendo? España no es occidente y ya está. El domingo Manel Estiarte publicó un artículo de pelotilla en El País ¡Qué asco! En fin, todo parece indicar que este facha amigo de Maragall y Pujol pasará a la historia encima...¡Como buena persona! Hay que joderse. Llenar los bolsillos de media España ayuda a quedar como un buenazo. Esto es una prueba de que la historia en España se escribe como le sale de los huevos a ciertas personas, la realidad poco importa. Nunca olvidaré cuando en una entrevista con José María García contaba que había departido con Reagan, Bush padre, Clinton... “Ellos pasan y yo sigo”. Flipé con el ego de este tío. “Ellos pasan y yo sigo”, o sea, que ése era su rollo mantenerse en el poder cueste lo que cueste y guardarse un huequecillo en la historia como buen facha que era. Sólo me consuela que de aquí unos años ya nadie se acordará de Samaranch. Creo que la historia le guardará un espacio cada día un poco más pequeño (menos mal), al menos, habrá fracasado en su proyecto final.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-37575794855376698712010-04-10T12:14:00.008+02:002010-04-10T13:08:22.438+02:00Tres desayunos (en vuelos de Qatar Airways)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbbc5WSBWeQMsWVu5hYmItdfYwUSRW8iwrjrqqVJ2MktnOW-w_DqKTaQuwq0X-vptlMIvw2A792mPo1wzx_Yp1xsuonf_vOtJLtvMz25CR9CIYcW6RdGcPu4-wzpIFXcTRlBF982b6WWw/s1600/Briongos.png"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbbc5WSBWeQMsWVu5hYmItdfYwUSRW8iwrjrqqVJ2MktnOW-w_DqKTaQuwq0X-vptlMIvw2A792mPo1wzx_Yp1xsuonf_vOtJLtvMz25CR9CIYcW6RdGcPu4-wzpIFXcTRlBF982b6WWw/s320/Briongos.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458457729080229762" /></a><br />Ana M. Briongos (1946)<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT_QqQ6vwid4dZ_JOdOibxnMC19vghPYd9BGj1mbLRI0clBqrB0sYZRDx22wXSb0krMfo58sWPw6LiLRSriSMrUwquoUD28AEby77LjoVNPpYfQ8mPwX1AItcXCMePfWHUXMBwpHP9uYI/s1600/Avion-de-Qatar-Airway.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT_QqQ6vwid4dZ_JOdOibxnMC19vghPYd9BGj1mbLRI0clBqrB0sYZRDx22wXSb0krMfo58sWPw6LiLRSriSMrUwquoUD28AEby77LjoVNPpYfQ8mPwX1AItcXCMePfWHUXMBwpHP9uYI/s320/Avion-de-Qatar-Airway.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458453575419239890" /></a><br />Un avión de Qatar Airways.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSs5JAVYtMq2isMoRPhgoQyoaeiFPYUFg6OFYGQd9FP5Bpr9bKrIGSf5fa1In6GZ_goTx-vweq7_7VvI5f5WcCLBH7FZHfh-DMDpnL5stnZYbm58lZ1MCfSxVZHM0azuu8wZPfOoJ7v2g/s1600/jafar_panahi.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 241px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSs5JAVYtMq2isMoRPhgoQyoaeiFPYUFg6OFYGQd9FP5Bpr9bKrIGSf5fa1In6GZ_goTx-vweq7_7VvI5f5WcCLBH7FZHfh-DMDpnL5stnZYbm58lZ1MCfSxVZHM0azuu8wZPfOoJ7v2g/s320/jafar_panahi.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458453370576350050" /></a><br />Jafar Panahi(1960).<br /><br />Desayunar tres veces en el avión pone a prueba el estómago de cualquiera. Digamos que en mi vida civil más o menos controlo lo que como. Pero subo a un avión y, cual perro, me como toda la comida, normalmente malísima, que me echan.<br />Así pues el pasado 17 de marzo desayuné 3 veces debido a mi injusta deportación de Irán (Doha-Teherán, Teherán-Doha, Doha-Estambul). Cuando llegué a Estambul entre la compresión del aire y los tres desayunos creí que iba a parir y quería pedir la epidural.<br />En definitiva, como deportado de Irán soy una víctima del gobierno de Ahmadinejad como el cineasta Jafar Panahi (detenido desde el 2 de marzo). Pero nadie se acuerda de mí (es broma).<br />Cuando le conté mi experiencia a Ana M. Briongos flipaba:<br />-Vaya chasco el que te llevaste. ¡Como es posible! Pensándolo bien: todo es posible en Irán especialmente tratándose del visado.<br />Ana M. Briongos está probablemente entre las diez personas que más saben de Irán en España. Vivió diez años entre Irán y Afganistán. Fue estudiante en la universidad de Teherán. Y tiene en su haber algunos libros ciertamente interesantes (Un invierno en Kandahar, Negro sobre negro, La cueva de Alí Babá). Además es una persona de una generosidad inaudita.<br /><br />Querría explicar aquí que fui deportado, injustamente, por las autoridades iraníes. Es muy sencillo. Ellos ponen unas normas y yo me limité a cumplirlas. En teoría, si pretendes estar menos de una semana y vas a llegar a Teherán (IMM) no necesitas ir con visado. Necesitas un billete de salida que demuestre que vas a estar menos de una semana y cincuenta euricos. Pero los tipos me pedían un número pin que sólo un hotel o un amigo de allí puede conseguir (requisito que no escriben entre los requisitos si vas a estar menos de una semana). Teniendo en cuenta que internet funciona irregularmente y que los hoteles no contestaron mis mensajes y que tampoco podía hacer una reserva con visa o mastercard pues en fin...Además la pésima agencia semioficial IránSara de Madrid a la que llamé diez veces jamás contestó mis llamadas. Aprovecho para cagarme en IránSara que, por cierto, tiene una página web que recuerda las páginas de 1996.<br />Después de charlar con dos funcionarios, el tercero me repitió las mismas preguntas.<br />-¿Qué vienes a hacer aquí?<br />-Turismo.<br />-¿Eres periodista?<br />-No.<br />-¿Qué ciudades pretendes visitar?<br />-Teherán, Shiraz, Isfahan.<br />-¿Vienes solo?<br />-Sí.<br />-¿Tienes reserva de hotel?<br />-Tengo esta lista de hoteles que no aceptan visa, ni contestan mis emails...<br />-Lo siento, pero no vas a pasar.<br />-Entonces, ¿me quedo a vivir aquí una semana?<br />-No...te devolvemos.<br />-Pero, ¿no puedo hablar con algún hotel desde aquí?<br />-No.<br />Y el tipo se fue. Todo muy correcto pero evitando el diálogo. Me senté, pensando que debería de pasar un día o algo así en el aeropuerto de Teherán.<br />Dos horas después apareció corriendo una azafata de Qatarairways. Y entonces el educado funcionario cambió su actitud y le pegó un broncazo de padre y muy señor mío a la azafata. Por cierto, las azafatas de Qatarairways son las que están más buenas creo que en el mundo mundial.<br />La hermosa azafata calló y bajó la cabeza. Supongo que decidió pagarlo conmigo y tratarme con un perro. Como cuando te echan la comida.<br />-Te han deportado ¡Vamos! ¡Vamos, rápido!<br />Cada vez que la muy guarra me decía que fuera más rápido yo iba más lento. <br />-¡Rápido, qué el vuelo está esperando!<br />Y yo no decía nada pero iba más despacio.<br />-¡Ay! ¡Me he olvidado el móvil!<br />Y la muy guarra se fue corriendo mientras yo la miraba con mirada asesina.<br />-Firma tu deportación, rápido.<br />-¡Un momento!Tendré que leerlo ¿No crees?<br />-Es un tramite, firma.<br />Y allí fue cuando me acojoné, por desgracia. Yo no quería firmar mi injusta deportación. Pero mi ignorancia me impedía saber que hubiera sido de mí sino firmaba esa estafa. Pero claro, he descubierto que yo no soy Gandhi ni Aminatou Haidar y lo que me apetecía, como de costumbre, es salvar el culo en las situaciones mínimamente complicadas.<br />Y me metieron en un avión repleto (destino Doha) que no dejaron salir hasta mi llegada. La gente me miraba. Finalmente salimos con dos horas y media de retraso. Y de paso, retrasé la salida de todas las conexiones desde Doha de QatarAirways. Parece que el broncazo que le cayó al manager de Qatarairways de Estambul hizo historia.<br />-¿Sabes que tienes que hacer cuando te deportan?-me preguntó un azafato<br />-No.<br />-Vale. Pues cuando lleguemos a Doha tú deberás esperar sentado a que todo el mundo salga y entonces uno de nosotros te acompañará fuera.<br />-Bueno.<br />Me sentaron al lado de una azafata iraní de Qatarairways que viajaba sin servicio. Una chica muy maja que se había criado en Canadá y actualmente vivía en Qatar. Me dijo que por mi pésimo acento en inglés pensaba que yo era griego. Me preguntó si pensaba volver algún día a Irán (je). Y me contó como existe el Telebotellón en Teherán. Yo sólo he visto Telebotellón en Murcia pero parece que es algo internacional. <br />En teoría, en Irán no puedes beber alcohol pero parece que su padre llamaba por teléfono y le llevaban cerveza o güisqui a su casa.<br />También aproveché para hablar con su hermano que me comentó que según su opinión los fanáticos religiosos en Irán no llegan al veinte por ciento. Ese veinte por ciento parece que tiene acojonado a un ochenta por ciento laico. Algo así como si ETA gobernara el País Vasco.<br />Esperé a que saliera todo el mundo y me acompañaron al exterior.<br />-¡Qué vaya bien por Madrid!- me dijo con la mejor de sus sonrisas una azafata cuando me entregó a un policía qatarí y a un empleado de tierra de Qatarairways.<br />-¿Cómo? ¿Me mandáis a Madrid?<br />-Sí, sí, a Madrid- reafirmó el empleado de tierra morenico que me dijo que era una cagada de Qatarairways Estambul y que les reclamara.<br />-Bueno- respondí, realmente me la sudaba ya.<br />Pasé por manos de otros empleados y policías y me enchufaron en un vuelo obviamente retrasado a Estambul (la ciudad desde la que volé a Doha).<br />En Estambul me esperaba un policía turco, el manager de Qatarairways Estambul y un asistente para gestionar el fin de mi deportación.<br />Llegué a Estambul realmente hinchado tras la ingesta de tres desayunos.<br />-Buenos días señor -me dijo el manager de Qatarairways en Estambul.<br />-Buenos días.<br />-Aquí le traigo la factura de 405 dólares de su vuelo de deportación.<br />-¿Cómo?<br />-La factura de su vuelo, por favor, déme la tarjeta.<br />-No pienso pagar, además te voy a reclamar.<br />-Sí, sí, después reclamas. Pero tienes que pagar. Lo he tenido que pagar yo y yo tengo hijos, señor.<br />-No lleves esto por el camino de la vida personal porque yo no lo hago.<br />-Y sino es por el camino personal, ¿cómo la hago? Tienes que pagar.<br />-Mira, a mí en Doha me han dicho que es tu culpa. Es sencillo, arréglate con ellos. O si quieres hablo con tu jefe o...¡yo qué sé!<br />Al tipo le cambió la cara, tampoco quiso que hablara con su jefe. Al fin, tras unas gestiones quedé libre en Estambul.<br />¡Libre en Estambul! ¡Libre en Estambul buscando un lavabo para sacarme de encima los tres desayunos de Qatarairways!oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-23013434830991925952010-02-22T09:50:00.003+01:002010-02-22T10:00:54.941+01:00Té a la menta (en Institut du Monde Arabe)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV7wmkm_ctTJEjN1dA16yyswdqwW-CK59hDpjwuFrkU6qVKPduNSVXEqIDSSxEtwkiOLAXg7gUJPES-UHga_4Iyy0xkJb3Cx38sUWi7gjkCsqpKQME4oHIAQV1IATFepfPH1uOA9LvzoE/s1600-h/P1010001.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 239px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV7wmkm_ctTJEjN1dA16yyswdqwW-CK59hDpjwuFrkU6qVKPduNSVXEqIDSSxEtwkiOLAXg7gUJPES-UHga_4Iyy0xkJb3Cx38sUWi7gjkCsqpKQME4oHIAQV1IATFepfPH1uOA9LvzoE/s320/P1010001.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440989095466410978" /></a><br />Institut du Monde Arabe.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/KDt5nNNw2lU&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/KDt5nNNw2lU&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Nasser D. Khalili (1945)<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/saQ3we9kE-A&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/saQ3we9kE-A&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Yo y mi ego, normalmente controlado, nos tomamos un té a la menta en la cafetería del Institut du Monde Arabe de París. Mientras escuchaba en mi ipod Faith/Void de Bill Callahan. Minutos antes habíamos visto la interesantísima exposición “Arts de l´islam” (obras maestras de la colección Khalili). Nasser D. Khalili es un millonario iraní que emigró a EEUU y actualmente reside en Gran Bretaña. Tiene un ego enorme y una colección de 25 000 mil piezas de arte islámico. A Khalili le gusta contar que llegó a EEUU con 750 dólares (actualmente está entre las diez primeras fortunas de Gran Bretaña). El ego del coleccionista: “Gracias a mí la gente podrá disfrutar de estas piezas maravillosas”. Y es verdad.<br />La exposición me pareció alucinante, no en vano es la colección privada de arte islámico más importante del mundo. Y pensé que tendríamos que aprender de Francia no sólo su burocracia y podríamos aprender de su relación con el mundo árabe (recordemos: atentado en N.Y.-guerra de Irak-atentado en Madrid-atentado en Londres-NOatentado en París). Especialmente la derecha española debería aprender de la derecha francesa (comparemos la actitud de Aznar y Chirac respecto Irak). Me gustaría que en Barcelona o Madrid hubiera un Instituto del Mundo Árabe como el que tienen en París. Ésa sería un arma poderosa para luchar contra los tópicos recelos del español medio hacia “el moro” y descentraría a los radicales islámicos. Si los socialistas estuvieran al servicio de la sociedad lo hubieran creado. Y si viene la derecha (como dicen) pues se lo encontrarían ya hecho y no se atreverían a tirarlo abajo (como el divorcio, el aborto, el matrimonio gay...). Un Instituto del Mundo Árabe en condiciones en España podría ayudar a mejorar las relaciones de España con un número de países enorme. Sería una inversión a medio plazo muy rentable.<br /><br />A mí ego también le gustó la exposición: <br />-Aquí estás tú – me dijo- en París tomándote un té después de que tus ojos hayan visto estas maravillas. ¡Eres un privilegiado! ¡Eres un privilegiado!<br />-Pero estoy cansado, tengo sueño, tengo que volver a Barcelona trabajando, preparar mis vacaciones a Turquía, Qatar e Irán, los vuelos, los visados... -le respondí.<br />-”Preparar mis vacaciones a Turquía...” - me imitaba el muy cabrón - ¿Y te quejas? ¡No me mires así, bobo! ¡Y no olvides que yo soy tú!<br /><br />Juan Cruz ha escrito un bonito libro de recuerdos. Se llama “Egos revueltos”. El ego de Borges, el de Cela, el de Marsé, el de Sábato, el de Paz. Siempre se habla del ego como algo malo y Juan Cruz demuestra que sin ego el mundo no sería mundo.<br />Sin ego no hay creación, con mucho ego puede venir la destrucción.<br />No hay nada más aburrido que una reunión de personas sin ego. No hay nada más vergonzoso que una reunión de personas con ego desmedido. Entonces, hay que compensar y combinar y sólo así puede surgir algo positivo.<br />Las personas con ego gigante en la vida de los comunes mortales son criticadas. A mí me parecen tan necesarias en las reuniones sociales como un gintonic. Sólo aceptamos los egos en el caso de los grandes genios. Pero las burradas que puede soltar un común mortal con ego desmedido me parece muchas veces lo más divertido de una noche.<br />Normalmente la vida social premia a aquellas personas con ego controlado. Quizá tengas un ego gigante pero como acostumbras a no molestar y no decir lo que piensas y pasar desapercibido pues ya está. No hay problema. La grisura, lamentablemente, triunfa.<br />Da pereza normalmente discutir lugares comunes pero a mí me encanta ver que la gente es más valiente que yo, más divertida que yo, más arriesgada que yo...Y esas personas acostumbran a tener un ego descontrolado e inconsciente que me fascina.<br />Soy consciente de que mis minúsculos pasos son inútiles, haga lo que haga mi trascendencia será mínima. Un día de estos me iré y mis objetos irán a la basura o a la subasta. Pero no dejo de soñar con escribir una buena frase que fascine a cien mil almas. Por tanto, tengo un ego enorme aunque lo oculte constantemente.<br /><br />Últimamente con mi ego enorme veo el presente con ojos de futuro. Veo a algunos escritores actuales y pienso: tú acabarás como José María Gironella (venderán tus libros como saldo), tú serás un clásico y será alucinante que haya hablado contigo como si fueramos amigos (serás el Borges del siglo XXI), a ti te olvidarán y dentro de cuarenta años alguien te empezará a reivindicar y resucitarás...oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-30185084028020467702010-02-17T14:22:00.003+01:002010-02-17T14:54:33.169+01:00Coma Vella 2005 ( en Moo)<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ok8F3B9rKD4&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ok8F3B9rKD4&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Roger Viusà (1978)<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibpBknqBt3P1SvfL_cBCOV_ToD95bfn3FgmOGlDKJjMrUYrsbXgtyHdiFdXu_WoQRvoXCxH9zC-qwTQ1VNkb7KShjkAy1sGlhT3ErOwN76ALMl9Hq4_Q_M5VYxYmy3x-iB4fO-cFe2ziI/s1600-h/guti_pic.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibpBknqBt3P1SvfL_cBCOV_ToD95bfn3FgmOGlDKJjMrUYrsbXgtyHdiFdXu_WoQRvoXCxH9zC-qwTQ1VNkb7KShjkAy1sGlhT3ErOwN76ALMl9Hq4_Q_M5VYxYmy3x-iB4fO-cFe2ziI/s320/guti_pic.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439206568735107362" /></a><br />José María Gutiérrez "Guti" (1976)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzF-xUGiSjU24JHKsikCX5y-24yhr4B7oXskmWuno115i3QXekyF1imCrRckr8KpIZh9oka27g-GeUt-QHg-SiwIzINxTUvvv-Oayv7bEx63RZZOWJguHpTdCb1vDfdcpp9sqOiz1tNl8/s1600-h/P1010006.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 239px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzF-xUGiSjU24JHKsikCX5y-24yhr4B7oXskmWuno115i3QXekyF1imCrRckr8KpIZh9oka27g-GeUt-QHg-SiwIzINxTUvvv-Oayv7bEx63RZZOWJguHpTdCb1vDfdcpp9sqOiz1tNl8/s320/P1010006.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439203031402474226" /></a><br /><br />Hace unos días estuve en el Moo, en el hotel Omm (Rosselló, 265). Antes de ir repasé un artículo de Pau Arenós titulado “Hay que probarlo”. Si Pau Arenós lo dice yo, si puedo, le hago caso. Por Pau Arenós, a veces, en París me voy a comer un cruasán a la pastelería de Hermé y sueño con ir un día al restaurante Dom de Alex Atala en San Pablo (Brasil).<br />El Moo fue ideado y supervisado por los hermanos Roca y tiene una estrellica Michelin. El chef es Felip Llufriu (1977) y, extrañamente, el día que fui el sumiller Roger Viusà (1978) hacía funciones de mâitre. A mí me soñaba el careto de Viusà, luego he mirado y resulta que fue elegido mejor sumiller de Europa en Londres por la Worldwide Sommelier Association. La verdad es que nos trató muy bien y con gran naturalidad.<br />Me comí un menú de mediodia de 45 euros (de lunes a sábado) y para beber un Coma Vella 2005.<br />Me pareció muy barato, mucho más barato que la típica cena de sábado noche 40 pavos de cualquier local asqueroso del Born.<br />Ahora resulta que la gente de mi edad son los mejores sumilleres del mundo y dirigen cocinas de restaurantes excelentes. Para mí es difícil de asumir porque yo me siento como un niño. Un niño chico. Unos han triunfado y se retiran , otros empiezan a triunfar. <br />La realidad es que te haces (me hago) mayor. ¿Cómo lo descubres? Tus (mis) amigos empiezan a ponerse mujer de la limpieza. Vas a un restaurante, te atiende un sumilller cojonudo y tiene un año menos que tú. Eso y que los futbolistas de tu (mi) generación están en el ocaso de sus carreras (Raúl, Guti, De la Peña, Etxeberría...).<br />Guti, mi admirado Guti. Puede convertirse a poco que se lo proponga en el mejor futbolista de su generación ¡El George Best español! Si yo le asesorará le obligaría a hacerse amigo de Joaquín Sabina y David Trueba y le liaría con Leonor Watling (¡se terminaron las amistades y novias garrulas!). Así se crea un mito y Guti tiene suficiente talento para convertirse en un mito.<br /><br />Cada día que pasa me caen peor los críticos. Excepto los críticos gastronómicos, como Pau Arenós, que supongo que comen gratis y son siempre generosos con los locales. Alguien debería criticar a los críticos porque creo que ya está bien.<br />Digo esto porque hace unos días vi El cónsul de Sodoma (basada en la excelente biografía que escribió sobre Jaime Gil de Biedma el gran Miguel Dalmau). Resulta que la han masacrado. Probablemente no sea una gran película pero no es ni mucho menos tan mala como dicen por ahí.<br />Es muy sencillo, yo leí el libro hace unos meses y no todos los días se estrena una película en la que salen Jaime Gil, Juan Marsé, Carlos Barral, Colita, Ricardito Bofill...En fin que como la vi con ganas pues no lo pasé tan mal. De momento ésta es la mejor peli que he visto sobre Jaime Gil de Biedma (es la única que hay). Por tanto, la tomo, la veo y la disfruto. El día que haya cinco pelis sobre Jaime Gil de Biedma ya hablaremos.<br />Después sale Berta Marsé diciendo que no reconoce a su padre en Álex Brandehmul. Hija mía: ¿Tú crees que la hija de Gauguin hubiera reconocido a su padre en el papel que hizo Anthony Quinn?,<br />No he visto la última película de Fernando Trueba pero he leído tres o cuatro críticas y la masacran. Es imposible que sea tan mala como dicen esas críticas. Seguramente será floja pero seguro que tiene algún buen momento. Sin ver la película ya sé que se les va la olla a esos miserables.<br />Debería de empezar a existir una sección en la prensa de crítica de críticos porque me tienen hasta los huevos con su mezquindad de fracasado que disimula que no le importa ser un critiquillo de mierda cuando es evidente que a los dieciocho años soñaban ser un director de éxito un escritor de prestigio.<br />Obviamente me refiero a los críticos destructivos porque algunas excepciones hay.<br />Siempre lo he dicho: la crítica de prensa (otra cosa es la reflexión de un libro) debería empujar al consumo de la novedad y sino no critiques. No me hagas perder mi tiempo leyendo que esto es una mierda. Cobrar por insultar al currante, al artista o al artesano, al verdadero protagonista, debería de estar penado. Dile a tu jefe: “No voy a criticar tal peli porque no me ha gustado”. No critiques lo que no te gusta porque me das mal rollo. NO COBRES ESA CRÍTICA, MISERABLE.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-23202365190863715382010-02-05T11:20:00.011+01:002010-02-05T16:02:30.568+01:00Bandeja Paisa (en Arepa y Pan)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRScpWbnIxb1PiyimH24jYdswiD7KI5AJtTGcyHRAJ-CaJt1mSC9QUtzGzDzTDgCBR92arul1ApYTVEnUlqlE6nnyJj7puqX9wgtQ8-_AMQ5MzqiNdRYn-_DhLspdOOPt3bsGOg-Tu6bQ/s1600-h/ballard.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 203px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRScpWbnIxb1PiyimH24jYdswiD7KI5AJtTGcyHRAJ-CaJt1mSC9QUtzGzDzTDgCBR92arul1ApYTVEnUlqlE6nnyJj7puqX9wgtQ8-_AMQ5MzqiNdRYn-_DhLspdOOPt3bsGOg-Tu6bQ/s320/ballard.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434774256632646642" /></a><br />J.G.Ballard (1930-2009)<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKbPy1nOMgbDsTudH0UAhTgUpOuDkD0U46c9oxYXB5mcYtQCygjtSvMaHyBJ3M9CiYCQPPy5AxP5sAkI7pZQJKDxhW2cEdV_cfOME0WKEWnCngIotQ2_HaP4qDTv0CNdXE9mP-bvxA7Nc/s1600-h/P2040002.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKbPy1nOMgbDsTudH0UAhTgUpOuDkD0U46c9oxYXB5mcYtQCygjtSvMaHyBJ3M9CiYCQPPy5AxP5sAkI7pZQJKDxhW2cEdV_cfOME0WKEWnCngIotQ2_HaP4qDTv0CNdXE9mP-bvxA7Nc/s320/P2040002.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434769974928306674" /></a><br />El director del Festival DOC Barcelona y Juan Pablo Escobar.<br /><p><embed src="http://www.youtube.com/v/NL6L2XwEJ1I&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1&" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed><br />Anoche cené una bandeja paisa en Arepa y Pan (Sant Antoni Maria Claret, 152). Una comida probablemente excesiva para antes de acostarte (fríjoles, arroz, carne, huevo frito, patacón, chorizo, arepa, tomate). Pero era necesaria esta cena para reflexionar después de ver el excelente documental de Nicolás Entel <em>Pecados de mi padre</em>.</p><p>Cuando llegué a la Filmoteca de Catalunya aquello era un auténtico caos. La expectación era enorme porque el interés del documental más el morbo de asistir a un posterior debate con el hijo de Pablo Escobar lo merecía. La proyección debía empezar a las 19.30 y entre el caos y problemas de sonido empezó a las 21.00 (cancelaron la sesión de las 22.00).</p><p>En <em>Pecados de mi padre</em> vemos al hijo de Pablo Escobar, Sebastián Marroquín (antiguamente conocido como Juan Pablo Escobar), narrar su vida. Su vida en Medellín con Pablo Escobar y su nueva vida en Buenos Aires. Una parte interesante del documental también son los encuentros de Sebastián Marroquín con los hijos de los políticos Rodrigo Lara Bonilla (ministro de Justicia asesinado en 1984 por Escobar) y Luis Carlos Galán (candidato a la presidencia y con toda seguridad futuro presidente asesinado en 1989 por Escobar).</p><p>La curiosidad del amor que tiene Juan Pablo Escobar por su padre y a la vez la consciencia de que éste era un monstruo hacen de este documental un bien preciado.</p><p>Juan Pablo Escobar es un gordito que transmite paz. Digamos que el tipo camina por la vida con miedo pero a la vez sin privarse de hacer todo lo que quiere hacer. Dice que el documental le ha servido para perder miedo. Es un tipo educado y razonable que, por tanto, no tiene respuesta para nada. </p><p>Alguien le preguntó si creía que había algo que justificara la actitud ante la vida de Pablo Escobar (hijo de un campesino y una maestra rural). Contó Juan Pablo que su padre le decía que se lavaba los dientes con sal y los sobacos con limones. Y es en este punto en el que veo que Juan Pablo Escobar nunca hubiera podido ser Pablo Escobar por mucho que él diga que era el camino más fácil. Como el hijo de Fidel Castro nunca podrá ser Fidel ni el hijo de Diego Armando Maradona podrá ser Maradona. Escobar, Castro o Maradona hay uno. </p><p>Estar viendo hablar a diez metros de mí al niño mimado de Pablo Escobar me produjo una extraña sensación que incluye escalofrío físico. Y entonces me acordé de la autobiografía de J. G. Ballard <em>Milagros de vida</em>. "En los años treinta los padres adoptaban una postura extraordinariamente distante respecto a sus hijos, y si se lo podían permitir, confiaban su bienestar a los criados, fueran cuales fuesen los posibles peligros. Mis padres habían nacido en la primera década del siglo XX, mucho antes de la aparición de los antibióticos y la preocupación sanitaria por los alimentos enriquecidos con vitaminas, el aire puro y el agua limpia. Para las familias de cualquier extracción social, la infancia estaba expuesta al riesgo de la enfermedad y la muerte prematura, y acentuaba la importancia de ser adulto, un logro por derecho propio. Los niños eran un apéndice de los padres, a medio camino entre los criados y un labrador obediente, y nunca se consideraban un indicativo sintomático de las salud de la familia ni el centro de su vida."</p><p>Nunca me lo había planteado así. Es decir, según Ballard que la vida familiar circule alrededor del neonato es por pura estadística. Nacen pocos y no mueren y los asociamos a lo bueno. El día que nos quedemos sin antibióticos y anticonceptivos y las mujeres empiecen a parir cuatro veces para que sobreviva uno cambiará nuestra relación con los infantes. </p><p>Pablo Escobar nació en el campo colombiano con una estadística de mortalidad infantil bastante alta probablemente tuvo una relación con sus padres que nada tiene que ver con la que transmitió a su hijo y su hija. De hecho, Pablo Escobar murió por la manía de llamar con el celular constantemente a su familia. La última conversación la tuvo con su hijo y la policía logró ubicarlo y matarlo en un tejado.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Sabido es que J.G.Ballard, que curiosamente enviudó muy joven en la Playa de San Juan de Alicante, tuvo una actitud muy cercana y amorosa hacia sus hijos. Por eso los hijos de J.G. Ballard no pueden escribir <em>Crash</em>, ni el hijo Pablo Escobar puede hacer volar por los aires un edificio y cargarse a cien personas, ni el hijo del Pelusa puede marcarle un gol a Inglaterra con la mano, ni el hijo de Fidel hacer la Revolución...</p><p></p><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/gDHdrFVUKDw&hl=" width="560" height="340" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" fs="1&"></embed>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-71592722616942185032010-01-14T16:59:00.007+01:002010-01-14T17:25:04.163+01:00Slivovitz (en el tren)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrOQES2aOF1a5pSBuuSiaEQP0f4hSu1EMkLmWYy2heWGvalmhg48-pRG_SKqgJhjiQJDu8lxA8aIJdHwigGXCuJu24x9PjlsVnOU6zFiZzNq7x21fWLpwx97x1gSqUp7qqNF57itVhNBc/s1600-h/josip-broz-tito.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 209px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrOQES2aOF1a5pSBuuSiaEQP0f4hSu1EMkLmWYy2heWGvalmhg48-pRG_SKqgJhjiQJDu8lxA8aIJdHwigGXCuJu24x9PjlsVnOU6zFiZzNq7x21fWLpwx97x1gSqUp7qqNF57itVhNBc/s320/josip-broz-tito.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426626540335089138" /></a><br />Josip Broz Tito (1892-1980)<br /><object width="425" heigh="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vUW0262_SJI&hl=es_ES&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/vUW0262_SJI&hl=es_ES&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />El otro día volviendo de Milán un serbio me ofreció un poco de Slivovitz (licor serbio a base de ciruelas). Curioso brebaje pienso mientras ya en casa escucho<span style="font-style:italic;"> Gas, gas</span> de Goran Bregovic.<br />España preside la Comunidad Europea...No hace falta ser un lince para descubrir que lo mejor de la Europa Comunitaria está en los últimos países que entraron (Rumanía, Bulgaria). Y lo mejor de Europa está realmente fuera de la Europa comunitaria.<br />Probablemente el mejor país de Europa sea hoy en día Serbia (conocida como Yugoslavia por algunos de ellos). Siempre que consideremos lo mejor como lo más interesante y estimulante, claro. La Yugoslavia de Tito...Yugoslavia, ¡qué hermosa eres!<br />Si lo mejor para la cultura es que te caiga dinero de subvenciones y hacer mierda camuflada y repetitiva, entonces, el mejor país es Francia. Modelo que tratamos de reproducir aquí.<br />Es paradójico ver como la cuando la cultura media de un país va subiendo éste va muriendo poco a poco.<br />Hasta llegar al fenómeno conocido por mí como “la muerte francesa” (no confundir con la lindísima pequeña muerte). En pocos países la cultura media es tan alta pero pocos países están tan fosilizados como ellos. <br />Serbia es el futuro no hay duda. Un país en el que sus músicos cantan en las bodas y les prenden fuego a su alrededor tiene que ser el futuro. El músico yugoslavo sabe que no debe salir demasiado pronto o recibirá poca propina pero tampoco debe salir demasiado tarde pues saldrá con quemaduras de tercer grado. Desconozco la estadística de músicos yugoslavos muertos por quemaduras pero la estoy buscando.<br />Hace unos once años estaba en Zagreb y pillé un tren para ir a Belgrado. Cuando llevaba medio camino el revisor me preguntó si tenía visado para Serbia. Obviamente no tenía y me tuve que bajar en un pueblo croata de cuyo nombre no quiero acordarme. Me cagué en Yugoslavia (concretamente en Serbia). Tardé mucho en comprender que cualquier país medianamente decente pide visado para entrar.<br />Por eso la mierda de país en que se está convirtiendo Croacia no me pidió visado.<br />En fin, algún día iré a Belgrado y algún día visitaré el interesantísimo pueblo que ha montado Emir Kusturica: Küstendorf.<br />“Perdí mi aldea durante la guerra. Por eso mi deseo de construir mi propia aldea. Organizaré seminarios para la gente que quiera aprender a hacer cine, música, o pintar cerámica. Es el lugar donde ahora viviré y donde mis amigos me visitarán de tiempo en tiempo. Sueño con un lugar abierto, con diversidad cultural pero capaz de mantenerse libre de la globalización”.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/bLcUn436zd8&hl=es_ES&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/bLcUn436zd8&hl=es_ES&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-19773695056401562010-01-04T15:50:00.003+01:002010-01-04T16:08:28.296+01:00NEGRONI ESPAÑOL (en LHJC)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXN6f6YQxLsE7hG2_UsZoAwKlX7RSmXVmtW-nJhyPC6vowB9RlIgns3vzV0FqYUKW38fC6i9BUtU8T2ejgrqtqHSY4NA9OZPwWd6CuZt15usEGDqRvg3Fk-mVM5eszKAvuRkraB9bFaEo/s1600-h/P1040112.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 239px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXN6f6YQxLsE7hG2_UsZoAwKlX7RSmXVmtW-nJhyPC6vowB9RlIgns3vzV0FqYUKW38fC6i9BUtU8T2ejgrqtqHSY4NA9OZPwWd6CuZt15usEGDqRvg3Fk-mVM5eszKAvuRkraB9bFaEo/s320/P1040112.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422899969739381138" /></a><br />Ejemplares variados de Novela Cómica y Novela Teatral.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/kXiWcM6i9R0&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/kXiWcM6i9R0&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Me he preparado un NEGRONI ESPAÑOL: 1/3 de Gin Giró, 1/3 de Vermú Primitivo Quiles, 1/3 de Bitter Kas. Hombre, es mejor el original (Bombay Saphire, Martini rojo y Campari) pero hay que prepararse para el día que se cierren las fronteras y haya que abandonar el café y volver a beber malta y a comer pan negro y mondas de naranja fritas.<br />Escuchando <span style="font-style:italic;">En las calles de Madrid</span> de Loquillo&Trogloditas.<br />Estaba repasando mi colección de la legendaria <span style="font-style:italic;">La Novela Cómica y La Novela Teatra</span>l. Colección que compré a un precio ridículo. España debe de ser de los pocos países en que si buscas un poquito consigues una primera edición de un libro de hace cien años más barata que una trigésima edición del presente año. La Novela Cómica era el bestseller de hace cien años en España. A aquellos que sabían leer les encantaba leer teatro, creo que es algo que se ha perdido un poco.<br />El ejemplar de 6 de enero de 1918 (hace noventa y dos años) incluye un artículo de A. R. Bonnat titulado La cuesta de enero.<br />“Todas las circunstancias son contrarias al desenvolvimiento de la vida teatral. Los problemas de carestía de la vida repercuten, como es natural, en el capítulo del presupuesto familiar destinado a buscar diversiones y esparcimiento al ánimo, y sobre ellos pesa, aumentada, otra dificultad: la de la vida nocturna madrileña. Madrid, sin alumbrado, sin tranvías, con escasez de gasolina para los automóviles, no es terreno muy fácil para que los habitantes salgan por las noches y se aventuren a sufrir molestias, con el único y exclusivo objeto de asistir al teatro. La vida, pues, de éste no puede ser más precaria, y bien haría el ministro de Hacienda en atender a las reclamaciones que le tienen presentadas los empresarios, a fin de verse algo aliviados de impuestos y poder continuar viviendo. No es, el teatro, objeto solamente de lujo, ni puede considerársele tan sólo como algo superfluo, no; es algo que integra la vida misma del país...”<br />¡Madrid anocheciendo sin luz artificial! Creo que soy objetivo si afirmo que la vida en España era más complicada hace noventa y dos años que hoy. <br />En Madrid nació en 1996 Animalario (Alberto San Juan, Willy Toledo, Ernesto Alterio, Andrés Lima...). Animalario es probablemente la compañía teatral que está más en forma de toda España. Yo había visto <span style="font-style:italic;">Marat/Sade</span> y finalmente hace poco más de un mes vi <span style="font-style:italic;">Urtain</span> en el Romea. Sólo puedo decir que el impacto fue muy grande, creo que es de esas obras que crean espectadores. Es muy sencillo: si un chaval de quince años ve <span style="font-style:italic;">Urtain</span> será un espectador de teatro de por vida.<br />Roberto Álamo, el actor que encarna a Urtain, está sublime. Cuando sale a saludar todos sonríen pero él aparece destrozado...Creo que destrozado por dentro. Una vez que el espectáculo<span style="font-style:italic;"> Urtain</span> desaparezca de los teatros de España dudo que logre deshacerse del personaje con facilidad. A Roberto Álamo le darán el premio Max pero no será suficiente premio para tal portento de la actuación. <br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/GRziYmGyHPk&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/GRziYmGyHPk&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-2589579786812395582009-12-28T11:18:00.009+01:002009-12-28T13:34:52.326+01:00Pot-au-feu (en Gare d´Austerlitz)<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/VLeOABAuVhw&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/VLeOABAuVhw&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Antes escuchaba <span style="font-style:italic;">Peces de ciudad</span> de Joaquín Sabina y esta canción evocaba en su letra la Gare d´Austerlitz. Un sitio mítico...Un sitio mítico antes, porque ahora estoy haciendo tiempo para irme a comer un pot-au-feu al comedor de los ferroviarios en la Gare d´Austerlitz (sitio conocido por algunos de nosotros como abrevadero).<br />Me estaba acordando de extrañas cosas que pasan en mi casa.<br />Un día hace poco más de un año empecé a vivir solo.<br />Desde que salí de casa de mis padres y hasta entonces había compartido espacios más o menos reducidos por períodos más o menos largos con gentes de: Ponferrada, Colombia, Costa Rica, Polonia, Bangladesh, Italia...hasta que decidí convivir con una uruguaya. Un currículum ni demasiado largo ni demasiado corto.<br />Una serie de excentricidades desde mi punto de vista actual.<br />El caso es que hasta ese día yo culpaba a cualquiera de estos individuos del movimiento y de la desaparición de diversos objetos.<br />De repente, estás solo y sólo te puedes culpar a ti. Pero sigues estando seguro de que tú no has sido.<br />El mando de un equipo musical desapareció seis meses, un buen día regresó. Otro día desaparecieron unas cápsulas que me echo en el pelo, era una caja grande, nunca más se supo.<br />Otros objetos se mueven sin llegar a marcharse. Pasan del sofá a la cocina. De la cocina al baño. De repente, regresán a su sitio ¿A quién culpar ahora?<br />Lo más turbador me pasó el otro día. Me encontré a mi vecina, la Prado.<br />-Hola, ¿te vas de viaje?<br />-Sí, que remedio.<br />-Oye, ¿qué tal te funciona el equipo autómatico de luz?<br />-¿...?<br />-No que como el otro día vi que te ibas de viaje y después había luz en tu casa. Pues nada que imaginé que te habías puesto un equipo automático de luz, de esos que se apagan solos, y como yo quiero ponerme uno en casa...<br />-No, no tengo un equipo automático de luz. Supongo que me dejaría la luz encendida – mentí, pues siempre apago la luz y cierro la llave del agua antes de irme de viaje. O al menos eso creo yo.<br />¿You never walk alone?<br />Creo que me voy a papear un pot-au-feu. Feliz año nuevo.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-60464847456492175972009-12-19T12:36:00.004+01:002009-12-19T13:04:54.667+01:00GLOPS D´HIVERN (en LHJC)<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wo305jBK-x4&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/wo305jBK-x4&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Hermann Tertsch (1958) pilla una curda en el Toni2 y acaba a ostias.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yIWbdWXKF3o&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/yIWbdWXKF3o&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Luis Alberto Spinetta (1950) canta <span style="font-style:italic;">Muchacha ojos de papel</span>.<br /><br />Tomando una Glops d´Hivern en LHJC. Escuchando <span style="font-style:italic;">Muchacha ojos de papel</span> de Luis Alberto Spinetta. Pensando en la extraña relación del magistral pop-rock argentino con la dictadura de Videla. Aquellos tiempos que en Argentina no se radiaba música en inglés...<br /><br />Sólo en España la década actual termina en unos días. En el resto de países civilizados a la actual la década le quedan doce meses más. En el resto del mundo se asume que la década empieza en el año 1 y termina en el 10... pero aquí no. <br />El otro día el lamentable y feo Jordi Costa escribía un artículo hablando pestes de la cultura de la década que estamos “a punto de abandonar”.<br />La película <span style="font-style:italic;">Toro salvaje</span> (1980) en la vecina Francia se considera una película de los setenta. En cambio, en España si alguien hace una retrospectiva del cine de los setenta e incluye <span style="font-style:italic;">Toro salvaje</span> le miran mal. Curiosidades de este país.<br /><br />Todo parece encaminarse para la prohibición de los toros en Cataluña. Me parece triste... si bien es cierto que han conseguido ciento y pico mil firmas para esta causa (no es cuestión menor). Causa ciudadana finalmente instrumentalizada por la política como no podía ser de otra manera.<br />El viernes por la mañana estaba en la tienda de deportes de Domingo Catalán y un tipo me decía:<br />-¡Qué alegría que han prohibido los toros!<br />Opté por decirle que sí, que que alegría. No tenía ganas de discutir con estos, para mí, locos que hablan (¡y lloran!) por los derechos humanos de los animales.<br />Un día Cravan se peleó con Johnson en Barcelona en la Monumental. Otro día José Tomás toreó en la Monumental...Habrá que ir el próximo verano a la Monumental a despedirse...Porque a lo mejor los prohiben pero este verano la Monumental va estar llena. A petar. Me encanta decir a petar.<br />Lo más gracioso es que se acusa a los empresarios taurinos de Cataluña de defender sus intereses económicos. Pues claro que tienen miedo de perder pasta. No me parece que esto descubra América.<br />Un día prohibirán los toros y mientras se podrá ver los programas basura que cuando cambio de canal me ponen de los nervios. Que prohiban en Cataluña todos los programas basura de la tele, que la pantalla se ponga en blanco cuando sale toda esa mierda que nos invade aunque no queramos. <br />Calviño se cargó el boxeo en toda España y ahora se acabaron los toros en Cataluña. En fin.<br /><br />Un año sin Francisco Casavella. Silencio institucional.<br />Está entre los cinco mejores escritores de su generación, era catalán y está silenciado y esto tiene una explicación muy lógica. <br />Francisco Casavella retrató magistralmente la Cataluña real en castellano, por este sencillo hecho no interesa a la élite política catalana que instrumentaliza a sus intelectuales.<br />Casavella no tenía apoyo del grupo PRISA (salida de izquierdas) y no se vendió a la ultraderecha madrileña. Porque ésa es la salida, brutalmente, natural de aquél que diga: Lo que pasa en Cataluña no es normal, parece que el que diga esto tiene que acabar tomándose copas en el Toni2 con Jiménez Losantos, Amando de Miguel y Tertsch. Curiosa paliza la que recibió Hermann en el Toni2. El Gran Wyoming le ha <span style="font-style:italic;">pegao</span> insinuaba, ja, ja, ja. ¿Tanto cuesta decir la verdad?: "Estaba borracho en el Toni2, empecé a decir tonterías y a provocar y me acabaron cascando".<br />Casavella no tuvo tiempo para consagrarse y que su talento fuera reconocido porque no queda otra. Ése ha sido el caso de Juan Marsé y Vila-Matas...que, en definitiva, viven exiliados en su propia tierra. Hablando en plata: a Marsé y Vila-Matas no se la están chupando todos los días. Cosa que si que harían en Madrid o Buenos Aires. Si lo pensamos dos veces eso, en realidad, tampoco está mal del todo. En cambio, en Barcelona si se la chupan (y con toda justicia) a Quim Monzó en la muy interesante exposición del Centre d´Art Santa Mònica.<br /><br />Decir una cosa por pura intuición (y no por provocación)...porque pruebas lo que se dice pruebas no tengo. Simplificar para entender, sabiendo de antemano que se pierde sustancia.<br />¿Porqué los gays se pueden casar en España? ¿Porqué algunos van locos por conseguir la independencia de Cataluña? Pues porque treinta y cinco años de represión de dictadura de derechas de Francisco Franco Bahamonde pueden provocar estas cosas tan curiosas. <br />¿Porqué existe Ciutadans mal que pese a Antoni Bassas y demás? Por la lamentable actitud CiU+PSC en ciertos aspectos claves que enervan a algunos.<br />¿Porqué Ciutadans no tiene demasiado poder? Porque a Ciu+PSC no se le ha ido la olla como a Franco. Por mucho que muchos en Madrid se empeñen en decir: “¡Como Franco pero al revés!”.<br />¿Porqué en Italia gobierna una derecha impresentable como la de Berlusconi? Pues porque en los años sesenta y setenta tenían el mejor y más fuerte partido comunista de la Europa occidental.<br />La intuición me dice que a la larga el poder y el terrorismo se acaban dando la vuelta como un calcetín. Y del rojo pasamos al negro y del negro al rojo. Sobretodo si se trata de imponer las cosas de manera bruta.<br />Por ejemplo, Francisco Franco y todo el mecanismo dictatorial español creo que no intuían que cada pequeño acto represivo que realizaban contra el País Vasco y Cataluña era un punto más para potenciar el sentimiento vasco y catalán. ETA no intuye que poquito a poquito ha ido reforzando al Partido Popular del País Vasco. El Partido Popular Vasco (los lamentables Iturgáiz y San Gil) no intuyen que con su actitud refuerzan al PNV, EA y demás...<br />Si hubieran sido inteligentes y hubieran reflexionado sus actos en otra situación nos encontraríamos hoy en día. Lo peor de los dictadores y/o políticos es que no son actores. Porque, al contrario de muchos, yo estoy convencido que creen firmemente lo que dicen. Digamos que ser político-actor es algo emocionalmente difícil de sostener. Lo más fácil y práctico para la estabilidad mental del político es creerse lo que dice.<br />Así pues Franco creía toda la basura que salía de su boca. Aznar cree firmemente que hizo bien metiéndonos en Irak. A Felipe González le parece moralmente aceptable el GAL y regalarle Galerias Preciados a Gustavo Cisneros. La pésima oradora Leire Pajín se cree todas la majaderías que salen de su corta mente, etcétera. Digamos que todos duermen plácidamente todas las noches. Y sino duermen bien será por problemas de amor, alcohol o drogas. <br />Sostengo esto por pura intuición pero, a veces, no queda otra que guiarse por ella. Y desde aquí digo que si me guío por mi intuición es porque no hay un intelectual de referencia en la España actual. Todos, pagados por unos o por otros, se dedican a ofrecer tópicos. Digamos que los leo en diagonal porque ya sé lo que me van a decir. Todos atemorizados por mantener la casita de Azahar de los Atunes o Cadaqués ¡Decid lo que pensáis majaderos! Mientras espero me seguiré guiando por mi intuición.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-1000815821676477882009-12-12T13:39:00.004+01:002009-12-12T15:06:12.477+01:00Prosciutto culatello (en Peck)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK71dlm5WB7YoDwjHlDlSJw0sd6LLHMLOyT5SjxaJSLM593zOpi1-otFN7wXP1604LzQs1ICX3pmE3ZPXXpWkv7xI3T6QKlxZIhOCb7O9CtrO2GcJumKHeeXQSsW5ehAh0VuUaIsBizJg/s1600-h/Peck+di+Milano.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 317px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK71dlm5WB7YoDwjHlDlSJw0sd6LLHMLOyT5SjxaJSLM593zOpi1-otFN7wXP1604LzQs1ICX3pmE3ZPXXpWkv7xI3T6QKlxZIhOCb7O9CtrO2GcJumKHeeXQSsW5ehAh0VuUaIsBizJg/s320/Peck+di+Milano.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414340932425240642" /></a><br />Peck.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/i1kuBidSaFc&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/i1kuBidSaFc&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Mientras me acerco a la tienda Peck de Milán y escucho <span style="font-style:italic;">Mi semilla</span> voy pensando que tengo 32 años y me acuerdo bastante bien de 1984 (hace exactamente veinticinco años). Pienso que no me sorprendería demasiado que España en el 2034 tenga problemas (yo tendré, si vivo, 57 años). Problemas serios: que no haya insulina y vendas en los hospitales, que se deban mensualidades a funcionarios, que el FMI tome las riendas del estado... Tampoco me sorprendería que España sea una potencia tecnológica y esta crisis brutal sirva para algo. Que seamos un ejemplo de como actuar ante el peor de los escenarios. Y empecemos a robar cerebros indios, malayos, coreanos...Y nos convirtamos en la Finlandia del sur.<br />Faltan veinticinco años. Cualquiera de las dos situaciones es posible. Pero no hay duda de que la España de 2034 no se parecerá a la de 2009, como la de 2009 no se parece a la de 1984.<br />También es posible que las dos realidades que acabo de imaginar coexistan en espacio y tiempo y simplemente al posar los ojos en una de las realidades la otra desaparezca...se convierta en invisible para nosotros. La teleportación de los estados cuánticos es un hecho. Un austríaco mandó un rayo de luz (conjunto de fotones) a 600 metros de distancia. Demostrado está que hay micropartículas que aparecen y desaparecen...¿Dónde van a parar durante el período que desaparecen? A una realidad paralela a la nuestra, especulan.<br />¿Cómo es posible que un átomo coexista en dos espacios a la vez? Pues los físicos cuánticos dicen que así es. De este micromundo podemos deducir (acertada o erróneamente) que el mundo en el que vivimos es sólo una parte de la realidad que aceptamos como verdad absoluta.<br />Un día de mediados de los ochenta salí del apartamento de mis padres con mi hermano que tenía entonces unos doce años. Mi padre nos esperaba en el coche. Nos acercábamos al coche y, de repente, mi hermano señalando la parte trasera del coche gritó:<br />-¿Qué hago allí?<br />Es decir, mi hermano se vio en el interior del coche. Parece que se confundió a si mismo con mi hermana, así se zanjó el tema entonces. La historia que en su momento parecía absurda me ha venido ahora a la mente. <br />Imaginemos que el ser humano tuviera la capacidad de recordar parte de su futuro como recuerda parte de su pasado, ese simple hecho cambiaría el mundo.<br />Yo hace años que espero que alguien haga una película sin raccord alguno porque eso podría resumir, quizá, la totalidad de la realidad. Que la falta de continuidad sea el motivo de la película. Quizá el supuesto caos sea el orden y simplemente la falta de costumbre hace que lo veamos como caos.<br />Porque la realidad existe pero es posible que coexista con otra realidad, por eso mi hermano se vio en el interior del coche (quizá es un poco exagerado esto). En eso anda Juan Ignacio Cirac en el instituto Max Planck, ojalá consiga que una cabra ibérica aparezca y desaparezca de nuestra realidad como las micropartículas, pero claro eso ya no sería física cuántica. <br />Las tiendas de comida me ponen en un estado de excitación porque yo me lo llevaría todo a casa. Supongo que a otras les pasa lo mismo en las tiendas de ropa. Este local milanés es de mis favoritos y es más que nada por mirar lo que hay allí. Porque comprar compro poco.<br />Peck fue inaugurado en 1883 por el checo Franz Peck. Actualmente la gestionan cuatro hermanos de la familia Stoppani. Hay de todo y de lo mejor. Los famosos Peccati de Peck: tartufo bianco, foie gras, caviar Beluga, jamón de Jabugo, prosciutto culatello (el mejor jamón después del ibérico bellota), sottoli e sottaceti (conservas finas), pesti, formaggi (queso), torrone, pralines, cioccolato, biscotti, pasticceria, liquori e destillati. El presupuesto es limitado y opto por comprar (en este universo) un poco de prosciutto culatello. En un universo paralelo me pillé caviar Beluga. Un día asistí a un debate entre un español y un italiano. Uno decía que el jamón de bellota era el mejor, el otro que el prosciutto culatello. Al final era un debate absurdo porque ninguno había probado el jamón del otro. <br />Creo ser objetivo si digo que el jamón de bellota me parece mejor a este excelente prosciutto culatello. <br />Y vuelvo a caminar pensando cosas que se me escapan y que comprendo mal.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/gB_IsFWgBF0&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/gB_IsFWgBF0&hl=es_ES&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-13056989568569437372009-11-29T13:50:00.010+01:002009-11-29T14:22:07.542+01:00Güisqui+Espagueti+Tristeza (Toni 2+Lady Pepa+Apartamento Adriano)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgETAQToUn5ynBRTcidn3qeXj4Ivp3ICbUwv60aZUw6Bxbxu4g9BjSlhBXzywWB8M47dPMJeLt5xqLOoKQG5ZIQr1mn7kS5GHZUZYt-8b7LxszhuetICt-QY7WTgOhd4WixlldALzemzLI/s1600/Toni2.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgETAQToUn5ynBRTcidn3qeXj4Ivp3ICbUwv60aZUw6Bxbxu4g9BjSlhBXzywWB8M47dPMJeLt5xqLOoKQG5ZIQr1mn7kS5GHZUZYt-8b7LxszhuetICt-QY7WTgOhd4WixlldALzemzLI/s320/Toni2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409509103863724658" /></a><br />El mítico, el inigualable Toni2.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ePIKw38beWM&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ePIKw38beWM&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Escribiendo desde París, pensando en Madrid, preparándome para volver a Barcelona, pasando por Buenos Aires y Montevideo...<br />Charlie brother, se trata de Bee. Ahí lo tenéis: Se llama Juan Carlos Onetti y ha regresado a Montevideo. Onetti ha abandonado Buenos Aires, se ha separado de su mujer y piensa en su hijita. Ahora vive una nueva vida con Dolly Muhr. La madrugada le pilla (como no) leyendo y medio borracho en la cama. Ha terminado de leer <span style="font-style:italic;">El perseguidor</span> de Julio Cortázar. Se levanta nervioso para mear y hunde su puño en el espejo que hay encima de la pica. Se ha cargado el espejo y ahora su puño sangra ¡Charlie brother, se trata de Bee! ¡Charlie brother, se trata de Bee! No quiero que mi hijita se muera y si se muere no quiero estar en Montevideo. Quiero estar en Buenos Aires ¡¡¡¡Charlie brother, se trata de Bee!!!!<br /><br />Llevaba meses (desde marzo) pensando en ir a Madrid para descubrir el Toni 2 y el Lady Pepa. Dos locales que un amigo me había recomendado y no me defraudaron. El Toni 2 es un piano bar muy bonito. Tiene un piano de cola y tres pianistas profesionales (un español, un ruso y un cubano) que se van turnando toda la noche. La gente canta hermosas canciones de ayer. Me acuerdo de uno que cantaba <span style="font-style:italic;">Soy minero</span> Unos mejor, otros peor, sencillamente delicioso. No conozco un local equivalente en Barcelona ¡¡Güisqui a go go!! España señores, esto es España.<br />Y cuando son las 5 de la mañana es la hora de ir a Lady Pepa. Digamos, de entrada, que Lady Pepa es el único restaurante de Madrid de madrugada (probablemente ilegal, alegal o irregular, ja, ja, ja). España, señores, esto es España. Por ejemplo, yo no conozco ninguno en Barcelona. Legendario local regentado por Isaac. Isaac es un tipo que no está para ostias. Lo típico es comer espagueti (¿?) en el bonito mantel de cuadros rojos y blancos. En este local a veces está Quique González, el Lichis o Willy Toledo tocando, cantando o haciendo el payaso. Lamentablemente era sábado y no era buen día para eso. Mientras mi amigo empujado por algunas damas hacía sonar el piano yo pasé el tiempo hablando con el pianista oficial de Lady Pepa: Osvaldo. Osvaldo es un uruguayo que llegó a España en los setenta. Acompañó a Los Pecos en alguna gira y ha terminado de pianista en Lady Pepa. No está mal. Estuvimos hablando de Torres García, Barradas, Figari, Mateo, Jaime Roos, del negro Rada (con quien tocó), del piso de la avenida América en el que vegetaba Onetti y me contó como cuando vaciaron el piso de Eduardo Úrculo él se hizo con un cuadro de Úrculo que tiraban a la basura. Aunque no tengas celular eres grande Osvaldo. Y la noche terminó a las 9 y media de la mañana, como en los viejos tiempos pero mejor.<br />Y al mediodía cuando me desperté me visitó la tristeza. Así es la vida. ¡¡¡Vamos Mateo!!!<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dk2flwyvzi8&hl=es_ES&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/dk2flwyvzi8&hl=es_ES&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-42668712732925008562009-11-11T22:37:00.009+01:002009-11-12T10:59:30.399+01:00DESAYUNO EXPRESS II<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYOAGgUKbInJ6g5LcLfeRKQrH8MAQ6F1MHH8aRUqImnQDoGZMlmnAThBriSe19ve0Al6lettCC0zBHTQUpB15InHfZ7X4iYAqp8rH1EooP6Z2T3LhCDeirESoVxdAUr-b9reRVgib__Mw/s1600-h/PB030100.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 239px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYOAGgUKbInJ6g5LcLfeRKQrH8MAQ6F1MHH8aRUqImnQDoGZMlmnAThBriSe19ve0Al6lettCC0zBHTQUpB15InHfZ7X4iYAqp8rH1EooP6Z2T3LhCDeirESoVxdAUr-b9reRVgib__Mw/s320/PB030100.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402982897590290418" /></a><br />Un saludo de Paco Ibañez.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ePhbwMjJs7g&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ePhbwMjJs7g&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />1)De Barcelona a París. De París a Barcelona. El otro día venía, en el tren, Paco Ibáñez de actuar en el teatro del Châtelet (donde hace poquito ha actuado también Luz Casal). El Châtelet parece ser el Olympia de hace cuarenta años para los artistas españoles.<br />No pude evitar abordarle y contarle que le había visto en marzo de este año y en los noventa con Goytisolo en Hospitalet. Admiración por Paco Ibáñez...Gracias a él he leído un poco más de poesía, gracias a él me sé poemas de memoria, en fin para mí es un ídolo...Da la impresión de ser una bestia domesticada que escucha atenta lo que le cuentes, la humanidad que otorga la vejez por la consciencia de la finitud de la vida. Porque el tipo escuchaba mis tonterías con aparente atención.<br />Supe de él por primera vez a los doce años cuando Loquillo tituló <span style="font-style:italic;">A por ellos que son pocos y cobardes</span> su disco doble directo. El título viene de un autógrafo que Paco Ibañez le firmó a El Loco. El comentario no pareció gustarle demasiado. En cambio, cuando le hablé del disco doble de vinilo <span style="font-style:italic;">A galopar</span> se puso contento. <br />Cuando le vi en Hospitalet la última vez le vi mayor y diciendo cosas de cara a la galería. O esa es la impresión que me llevé.<br />En el restaurante del tren compartía mesa con dos mujeres, supongo que una de ellas su pareja. La impresión que dan las mujeres de iconos culturales de la izquierda es que tienen pinta de burguesas del barrio de Salamanca. Lo primero que pensé cuando las vi fue: "se parecen a la mujer de Eduardo Galeano".<br />¿Irá Paco Ibañez al banco a revisar el dinero que tiene a plazo fijo?¿Tendrá tarjeta de crédito? La cuenta del restaurante la pagó con tarjeta una de las mujeres.<br />Me quedo con el Paco artista, discrepo un poco del Paco político por las maneras más que por el fondo.<br />2)De Barcelona a París. De París a Barcelona. Obesionado con Renato Carosone (1920-2001). Me parece genial, siempre sonriendo, ejecutando canciones a toda volumen, a toda velocidad. Brutal Carosone, me alegras la vida Carosone. Había escuchado alguna canción pero ahora me estoy haciendo con su discografía completa. Por desgracia nunca le podré ver en directo.<br />3)En París voy, a pie, desde el hotel hasta la Biblioteca François Mitterrand (Quoi François Mauriac) para visitar la exposición que le dedican a Eugène Ionesco (1909-1994). Mientras me acerco a la BFM voy pensando en lo triste de la literatura rumana, Francia les ha robado a Ionesco, Alemania a la Nobel de este año Herta Müller. Esto me lleva a pensar en la injusticia (en mi opinión) de que Müller sea ya premio Nobel y la canadiense Alice Munro todavía no. ¡¡¡Al Canadá, al Canadá, al Canadá me tengo que ir!!! Los paseos en solitario llevan a la mente al caos encadenado como se puede apreciar.<br />Ionesco el 26 de noviembre hubiera cumplido 100 años. Es está una interesante exposición sobre el creador del teatro del absurdo...con el permiso de Beckett. Sobretodo si eres un fetichista como es mi caso, puedes ver una colección de objetos personales de Ionesco. Estos fueron guardados por su mujer pese a la supuesta oposición de Ionesco. Hojas manuscritas, libros, dibujos de Alechinsky, Miró, Giacometti...<br />4)De Barcelona a París. De París a Barcelona. Hoy venía en el tren, otra vez, Ben Okri, acompañado de nuevo por una pintora inglesa blanca cuyo nombre desconozco. Ben Okri dice que me ve distinto...por las gafas y el pelo dice. Le digo que estuve en Sudáfrica y me pregunta que qué tal (él no ha estado). Me recomienda District 9 (como mi primo, mi hermano...ahora Okri y la mujer pintora). ¡Tendré que verla! Me comenta que va a dar una charla en la Universidad de Cádiz. Me preguntan que que les puedo decir de Cádiz. No se me ocurre otra cosa que decir: Pescaíto frito, flamenco, Rafael Alberti...<br />Okri no sabe quien es Alberti. Le comento que es de la época de García Lorca. A García Lorca si que le ha leído. El mundo está lleno de genios. Okri no es ningún idiota y puede crear literatura de buen nivel sin haber leído a Alberti, sin saber siquiera quien es. Esto es fantástico y relativiza todo. Seguro que él conoce decenas de autores que desconozco (si bien es cierto que yo me limito a servir cafés y a leer). Pero en todo caso, lo importante es que la creación viene de las visceras y en menor medida del conocimiento. Alberti es muy importante para mí pero un nigeriano premio Booker residente en Londres le ignora. Ben Okri dice que le leerá...se va a correr vivo. Relativizar la importancia de lo importante. Dicen que en Corea del Norte no saben quienes son los Beatles, supongo que tampoco conocen a Renato Carosone. Eso es maravilloso, porque el día que en Corea del Norte descubran a Renato Carosone (los privilegiados) se correrán vivos. También podrían llevar a Paco en directo a Pyong Yang...El famoso disco doble de Paco Ibáñez <span style="font-style:italic;">Directo de Pyong Yang</span>. Ya lo veo cantando<span style="font-style:italic;"> El lobito bueno</span> a los coreanos norteños.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-7iN7PH6ADo&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/-7iN7PH6ADo&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-53561926921495680852009-11-05T08:24:00.008+01:002009-11-05T13:45:25.332+01:00ULYSSES (en La Mère)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZYnQuqfhFODiBQ0pB1tgUF4d0Etyj6c5r5CX3PI77eJVkaoqyxG8w9mofROK51Wpyljn0FUl-DeQUC0oO6BF5lZRhi0TEGRGZA50jWYR8YlTFaSxykL0ctTugc8r4VYBds_C4-ujh2CQ/s1600-h/casablancas.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 245px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZYnQuqfhFODiBQ0pB1tgUF4d0Etyj6c5r5CX3PI77eJVkaoqyxG8w9mofROK51Wpyljn0FUl-DeQUC0oO6BF5lZRhi0TEGRGZA50jWYR8YlTFaSxykL0ctTugc8r4VYBds_C4-ujh2CQ/s320/casablancas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400567923138574674" /></a><br />Julian Casablancas (1978)<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6RLVXDoL-dlheZYaHhBrF3GyadYdRvNdGZFpM6vSMHTPomUqaJw8AYhXkI73O9FEPqGASHC-wHZ_XTAGEWnVM71LIxP7o9ZWuhgrVJnfKpINHi7nr54uBf7USus4gk87Xn-nFKQFptns/s1600-h/aerial_view_of_valletta-valletta.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6RLVXDoL-dlheZYaHhBrF3GyadYdRvNdGZFpM6vSMHTPomUqaJw8AYhXkI73O9FEPqGASHC-wHZ_XTAGEWnVM71LIxP7o9ZWuhgrVJnfKpINHi7nr54uBf7USus4gk87Xn-nFKQFptns/s320/aerial_view_of_valletta-valletta.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400534258549426034" /></a><br /><div>La Valletta (Malta).</div><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/mG0WKcOazlQ&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/mG0WKcOazlQ&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />1)La ilusión, el segundo bien del ser humano, me llevó a La Valletta. La hermosa, limpia, mediterránea, anglófila, tranquila y tercermundista capital de Malta. Ilusión por conocer una ciudad de la que tenía dos referencias: lo que me había contado mi padre (que fue alguna vez con mi abuelo a vela desde Barcelona) y los dibujos de algun álbum de Eric Castel (el Barça jugaba un partido en La Valletta en ese tebeo).<br />Imaginar la belleza de llegar al puerto de La Valletta en un barco de vela en los años cincuenta como hacía mi abuelo y compararlo con el vuelo de bajo coste de RyanAir que me acercó por treinta euros a Malta me enerva.<br />Paseando vi ejemplares de malteses de imagen descuidada. Abundan hombres y mujeres con kilos de más, con aspecto descuidado o murcianesco (aceptadme la broma). Evidentemente hay mujeres guapas pero esto no es Croacia.<br />Paseando, imaginé a mi abuelo, joven, paseando por las mismas calles que yo y a mi padre, adolescente, viendo los mismos edificios que yo. Paseando, pensé que el tiempo pasa, las personas desaparecemos pero algunos edificios viejos, que parecen vivos, permanecen impertérritos esperando...Esperando que tu tataranieto les mire, como les miraste tú cien años antes.<br />2)Paseando entré en La Mère (Triq il-Merkanti 174) un tranquilo local escogido al azar. Pedí una botella de Ulysses (¡a precio casi idéntico que en el Duty Free!), una ensalada y conejo estofado (el típico plato maltés). El vino de la isla de Gozo excelente, la ensalada de un tamaño tan descomunal que no me la pude terminar, el conejo también bien rico.<br />Mientras vaciaba la botella de Ulysses me sentía feliz. ¿Será verdad que Gozo es Ogigia? Dicen que Gozo es la isla en la que Calipso retuvo por siete años a Ulises según el relato de Homero. A mí el vino de Gozo me retuvo durante un tiempo largo en la mesa del restaurante pensando bobadas, relajado me puse a escuchar una y otra vez 11th Dimension de Julian Casablancas y anotando tonterías que ahora reviso. Pensando bobadas y anotando tonterías...<br />Una teoría heterosexual sobre las relaciones humanas:<br />Estoy enamorada de Pedro=Pedro, en mi opinión, es un buen macho recolector=Pedro tiene buenos genes...creo.<br />Estoy enamorado de María=María, en mi opinión, es una buena hembra reproductora=María tiene buenos genes...creo.<br />María me ha dejado=María se ha ido en busca de un mejor macho recolector=A María ya no le gustan mis genes.<br />Pedro me ha dejado=Pedro se ha ido en busca de una mejor hembra reproductora=A Pedro ya no le gustan mis genes.<br />Sólo esto podría dar indicios de porqué en una sociedad igualitaria los hombres tienen más tendencia a pagar las cenas y las mujeres a limpiar más.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-4615692954952487582009-10-16T06:06:00.012+02:002009-10-27T20:31:49.185+01:00John Smith´s (en Fifteen)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjgFj72Y9mAMnPHJZCWGgwjk34m6LWMavmLa6eFfv3LG3QtGwWk394FP-24GUQboTlCoQ9R6gFAp9TWpTePFCyySQuz47Ba5FQhMR87Nr34cFleUcru-j0XeVohof35eD2aS10YbVbS18/s1600-h/londres,+malta+09+022.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjgFj72Y9mAMnPHJZCWGgwjk34m6LWMavmLa6eFfv3LG3QtGwWk394FP-24GUQboTlCoQ9R6gFAp9TWpTePFCyySQuz47Ba5FQhMR87Nr34cFleUcru-j0XeVohof35eD2aS10YbVbS18/s320/londres,+malta+09+022.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397358107183990082" /></a>
<br />De Gabo a Mario (autores Esteban y Gallego).
<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhssYnMmIQodd8s-2N9BtgCKt669WzjHM9Er8bGk1SG9WPa6ErSIUpkDmb4NJVRmHlsFTIjGQtiordJInR1QeDSud109Z8MyfSSVTcC04CjwTQPNQFonjXAhrBfiVq_vOsQMlcvK9tITaQ/s1600-h/londres,+malta+09+020.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhssYnMmIQodd8s-2N9BtgCKt669WzjHM9Er8bGk1SG9WPa6ErSIUpkDmb4NJVRmHlsFTIjGQtiordJInR1QeDSud109Z8MyfSSVTcC04CjwTQPNQFonjXAhrBfiVq_vOsQMlcvK9tITaQ/s320/londres,+malta+09+020.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397357264135870178" /></a>
<br />Restaurante Fifteen.
<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQJrd1ARJCv0-BLBHuFC9jXtJqHHXPQTnkkHbAt8B6ORL6YoqPCk8sDfbcDAB_a-u8uyjNxzM2oH2prjEMksG5zG7QDt5reKr37sBx3XanmhHBOZVnhAEOMcpcgBBgJVgZxFjENLhEf38/s1600-h/Jamie-at-Fifteen-London.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393046828334208130" style="WIDTH: 222px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQJrd1ARJCv0-BLBHuFC9jXtJqHHXPQTnkkHbAt8B6ORL6YoqPCk8sDfbcDAB_a-u8uyjNxzM2oH2prjEMksG5zG7QDt5reKr37sBx3XanmhHBOZVnhAEOMcpcgBBgJVgZxFjENLhEf38/s320/Jamie-at-Fifteen-London.jpg" border="0" /></a>
<br />Jamie Oliver (1975).
<br /><object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_QZlwiIu2FY&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/_QZlwiIu2FY&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object>
<br />1)Un día de 1976 Jorge Luis Borges decidió visitar el Chile de Pinochet...Sin saberlo aquel día le entregó el Nobel de 1982 a Gabriel García Márquez.
<br />Un día de 2002 Jacques Chirac decidió que Francia no apoyaría a EEUU en su genocidio en Irak, más o menos, por esos días José María Aznar decidió que España apoyaría a EEUU en su genocidio en Irak...Sin saberlo Chirac y Aznar convirtieron a Ferran Adrià en uno de los 100 personajes de Time y posteriormente en el mejor chef del mundo.
<br />¿Quién puede dudar de la genialidad de Gabo o de Adrià? Pero desde aquí afirmo que los dos tocaron la gloria gracias a decisiones de otros...¿Serán conscientes de ello? Desde luego García Márquez seguro que no.
<br />Por lo que sea a estas reflexiones me llevó el excelente ensayo que me acompañó por Londres: <em>De Gabo a Mario </em>de Ángel Esteban y Ana Gallego.
<br />2)Fui al restaurante Fifteen de Londres (15, Westland Place, metro Bond Street) para tratar de ver de primera mano lo que está haciendo Jamie Oliver allá: Jamie Oliver (chef mediático, Fifteen es el restaurante que ha hecho con su fundación para ayudar a chavales con problemas, obsesionado con copiar a los italianos).</div><div>Obviamente, hay dos líneas de pensamiento irreconciliables. Un anglosajón pensaría: que altruista es Jamie O ayudando a los pobres, quiero ayudarles yo también. Un latino pensaría: Este Oliver ha montado esta fundación y este restaurante para desgravarse un montón de pasta, vaya estafa el restaurante y la fundación.</div><div>¿Pura imagen o realidad? Yo quiero pensar que es pura imagen con algo de realidad...Al menos ese día...
<br />Si Heston Blumenthal (The Fat Duck) es el Ferran Adrià inglés, Jamie Oliver es el Arguiñano inglés.
<br />Mi teoría Arguiñana: Muy bien, me atrevería a decir que Jamie Oliver ha conseguido que decenas de miles de ingleses hayan cambiado su manera de comer. Los ingleses cada día comen mejor no tengo ninguna duda. Yo vivía en Bayswater y sitios de kebabs ahora lo ocupan tiendas de aceite de oliva.
<br />En cambio, ¿qué tenemos después de veinte años de aguantar a Arguiñano? Los niños de España son hoy notablemente más gordos y menos saludables que los niños de hace veinte años. Si aceptamos que Arguiñano es nuestro chef mediático y bla, bla. Hay dos opciones: Nadie mira el programa, la gente lo mira pero se le olvida rápido.
<br />Además, Arguiñano en vez de montar un restaurante para ayudar al personal ha montado un equipo de motos. En fin, esto es España por muy vasco que se quiera ser.
<br />3) Comí en la Trattoria que es la más barata de las dos áreas. Me pedí una cerveza John Smith´s escandalizado por el precio del vino. El servicio es simpático, educado pero poco atento. Pedí un plato de pasta que tenía un tamaño rídiculo dado que no era nada especial. Puedes dar poca comida si es buena, pero si es floja y cobras mucho tienes que dar mucha. Los precios inflados. PROBABLY JAMIE O SUCKS.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-28148680877069111812009-10-11T03:56:00.014+02:002009-10-17T14:07:23.355+02:00Hacker-Pschorr (en Höfbrauhaus)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlVcT-TZ7UiJisL5Qefz7hDCfDSoa7eJZ88qs1SuBjS-tacxnqbvECzJqrHlU_E-qWHiMoOX-kmFCv-koV_hZ89W2dokooFOmJAG9oggAy3pdWRzmMEWn4EpTo5MkrgEXeiM0Z-GGpGBE/s1600-h/Corpus_dentro2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393535403518640338" style="WIDTH: 192px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlVcT-TZ7UiJisL5Qefz7hDCfDSoa7eJZ88qs1SuBjS-tacxnqbvECzJqrHlU_E-qWHiMoOX-kmFCv-koV_hZ89W2dokooFOmJAG9oggAy3pdWRzmMEWn4EpTo5MkrgEXeiM0Z-GGpGBE/s320/Corpus_dentro2.jpg" border="0" /></a><br />Corpus Barga (1887-1975).<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCgSFMvcKFTfdO2VtedbpEleHUkVOPTn55p9no7IEV0NDrLR9-oTkZQAoIQzw9Ncu3mJixCRLyr5VgpJocCQ23I73BoKOPWiouzibryd6gMgrkqt7wsJ7_FiMly2mONzhc4RLo_rd7g0A/s1600-h/emigracion.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393532887036987714" style="WIDTH: 232px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCgSFMvcKFTfdO2VtedbpEleHUkVOPTn55p9no7IEV0NDrLR9-oTkZQAoIQzw9Ncu3mJixCRLyr5VgpJocCQ23I73BoKOPWiouzibryd6gMgrkqt7wsJ7_FiMly2mONzhc4RLo_rd7g0A/s320/emigracion.jpg" border="0" /></a><br />Un dibujo de "el Perich"<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSbpEgGurm_AzrE9e0tDWji7g8JWypJQaSSwwBSSA2cYFhaw_YTJWrO-dkBBA-VCCJ1kMBl9z4BFcM0uWMN7fzhxLvKZzVbUDx6WYeblipmj0_MSm4KNIpyQul-pjZkQOjee41uQy0v9g/s1600-h/hofbrauhaus.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391303609171549266" style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSbpEgGurm_AzrE9e0tDWji7g8JWypJQaSSwwBSSA2cYFhaw_YTJWrO-dkBBA-VCCJ1kMBl9z4BFcM0uWMN7fzhxLvKZzVbUDx6WYeblipmj0_MSm4KNIpyQul-pjZkQOjee41uQy0v9g/s320/hofbrauhaus.jpg" border="0" /></a><br /><div>La cervecería Höfbrauhaus de Munich.<br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=6757fa9" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br /></div><div> </div><div>El Oktoberfest de Múnich, paradójicamente, se celebra mayormente en septiembre. </div><div>Es extraña la sensación de un español en el extranjero. El extranjero... Europa ¡eso es! A veces, parece como si no te pudieras quitar la peste a cabra. Sobretodo, porque cualquier europeo medianamente informado sabe que les doblamos en paro. Así que tienes que explicar constantemente lo de la construcción, la mala planificación del crecimiento, la corrupción y bla, bla, bla. Se te ve como un aparentemente occidental, aunque ellos saben que tú sabes que España no es Occidente por mucho que en ocasiones logres en tu apariencia pasar desapercibido. Obviamente no llegué a Munich con una maleta de cartón y un chorizo.</div><br /><div>Creo que es algo parecido a lo que les pasa a los argentinos en España: se ven obligados a explicar porque su país es como es, siendo ellos personas aparentemente occidentales...</div><br /><div>Volver a la precaria situación del español perdedor que mira con recelo a sus vecinos más preparados y organizados tiene ciertas dosis de belleza. Lo único que enturbia un poco está teoría es el increíble triunfo del deporte español.</div><br /><div>Mientras bebo una Hacker-Pschorr en Höfbrauhaus (inaugurado en 1589)y me cuentan banalidades y lugares comunes me entran ganas de invadir Polonia. Me extraño...¡Ah, claro! Aquí es donde el 24 de febrero de 1920, un joven Adolfo Hitler se reunió con unos simpatizantes que hasta la fecha habían acudido a los actos del NSDAP. Aquí Adolfo fijó "los 25 puntos del partido".</div><br />Quizá fue aquí donde Friedrich Reck vio a Hitler. Años después lamentaría no haberle pegado un tiro a aquel tipo de "fláccida cara de hogaza".<br /><div>2)Sostengo que en mi barrio se dan grandes momentos de realismo mágico+neorrealismo que están esperando que gentes con talento las reflejen en forma de ajuntamiento de palabras o en forma de imágenes.</div><br /><div>Ver esa realidad es inútil si uno es incapaz, si uno es incapaz, si uno es incapaz...de detener el instante, retratarlo y convertirlo en, convertirlo en, convertirlo en...</div><br /><div>3)Me equivoqué...Me equivoqué, una vez más, cuando creí que Corpus Barga volvería a ser famoso, que <i>Los pasos contados</i> se leería en el metro. Corpus Barga se propuso evocar su vida con completa aplicación para ver si sacaba una vida española, es decir, la vida de un español más o menos articulado en el mundo. Porque, según pensaba, "la vida de una persona, como la de un pueblo (la Historia), no está constituida por los grandes acontecimientos o las grandes personalidades que intervienen en ella. No existe en función de fechas y de nombres; es el acontecer cotidiano, anónimo".</div><br /><div>Yo de mayor quisiera haber sido Corpus Barga, Julio camba, González Ruano, Chaves Nogales o Agustín de Foxá. Pensando me doy cuenta de que esto es porque en sus escritos, además de talento innato, se nota el olor a pies y la falta de dinero que hace que se enfrenten a dar una visión de Europa y América desde su precariedad, desde el tercermundismo que tanto me atrae y del que no tendríamos que haber salido jamás. </div>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-3317371956896591062009-10-05T22:37:00.011+02:002009-10-11T12:07:16.442+02:00Pony Malta (en Bar Restaurant Boliviano "Tradición")<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjghSTmq4ySCYn5Wl50sc8_hPvlowyUhT1lxzSajkN5mvOTIPnTkEUlXdRiRlX-eAGXrpMXnly2NTNayXtRt0O4CeG6Lqr4GZ7RWo5JRatQXPqw7ERrt5qr2vqMLc8jf9k8GH6SU7pkQN8/s1600-h/munich09+027.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390616013948476418" style="WIDTH: 239px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjghSTmq4ySCYn5Wl50sc8_hPvlowyUhT1lxzSajkN5mvOTIPnTkEUlXdRiRlX-eAGXrpMXnly2NTNayXtRt0O4CeG6Lqr4GZ7RWo5JRatQXPqw7ERrt5qr2vqMLc8jf9k8GH6SU7pkQN8/s320/munich09+027.jpg" border="0" /></a><br />Pony Malta.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnLVAhDY56pMfoLQ5cuF9NWrtR1GHyZWya2bYSzqmHDkK3lXgPF7COcWfjMJlOktg4z96fICtxomWuc0WcKEkcPsfZu3E0Oe4gpuzipj4PzJvawUgpXPdY1pE5-Gi6Hu6z51UrmtlsrDE/s1600-h/munich09+023.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390615742147744018" style="WIDTH: 239px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnLVAhDY56pMfoLQ5cuF9NWrtR1GHyZWya2bYSzqmHDkK3lXgPF7COcWfjMJlOktg4z96fICtxomWuc0WcKEkcPsfZu3E0Oe4gpuzipj4PzJvawUgpXPdY1pE5-Gi6Hu6z51UrmtlsrDE/s320/munich09+023.jpg" border="0" /></a><br />Bar Restaurant Boliviano "Tradición".<br /><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Y90nhUvXE_Y&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Y90nhUvXE_Y&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Pajarito Eñez está desesperado. Me ofrece, mientras me corta el pelo, un boleto (3 euros) para participar en el sorteo de un tatuaje de quince centímetros.<br />-El dibujo es a elegir- me comenta.<br />Ante mi cara de extrañeza, por el insólito ofrecimiento, me comenta que sus compatriotas bolivianos que venían una vez cada quince días a la peluquería ahora van cada dos meses.<br />Pajarito Eñez es peluquero, tatuador y caricaturista y no pasa día que no se arrepienta de haber venido a España desde su Santa Cruz natal(Bolivia), pasando por San Pablo (Brasil).<br />Me comenta que en San Pablo podía ponerse en la calle a vender caricaturas y que un día probó en las Ramblas y un poco más y acaba en la cárcel.<br />Me explica que el ganador de septiembre se presentó al sorteo con su novia. Al ganar saltaba de alegría pero la novia le prohibió tatuarse. Así, trató de vender el boleto por cien euros. Finalmente logró venderlo en cincuenta euros.<br />-El otro día le vi -cuenta Pajarito-, estaba arrepentido de no haberse tatuado. Me dijo que a la novia, cualquier día la pierde y el tatuaje le quedaría de por vida.<br />¡Qué gran momento de realismo mágico el día del sorteo del tatuaje!, pienso.<br />En éstas entra Ada. Ada es una loca andaluza de menos de cuarenta años que se dedica a acostarse con bolivianos. Afición que combina con la caridad de los locales bolivianos de Santa Eulàlia y la Torrassa. Un café de un bar boliviano, un poco de ropa usada de la mujer de Pajarito Eñez, un caldo de gallina en un restaurante.<br />Ada habla cosas incongruentes (que no logro comprender), canta una rumba, llora por un ser amado (perdido entiendo yo) y se va.<br />Pajarito Eñez cierra la peluquería y le invito a una Pony Malta (en el Bar Restaurant Boliviano "Tradición", Rafael Campalans nº 142, LH). Curiosamente la Pony Malta es un producto ecuatoriano.<br />Pajarito me cuenta una anécdota de Ada: Ada, gran aficionada al sexo con bolivianos, se ha decidido a cobrarles en los últimos tiempos. Así que le pidió a un tipo veinte euros, el tipo le dió treinta. Y ella le devolvió los diez.<br />-Te he dicho veinte.<br />Un loco es aquel que no delira con la mayoría dijo alguien que no logro recordar. La vida sin locos y marginales no sería vida. Los locos me fascinan porque ver la vida de otra manera sin usar el intelecto o los estupefacientes es lo más. Las locas son lo más, sea la Ada de LH o la Teresa de Alcoy. Un saludo.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-45917013370882220012009-09-24T12:54:00.012+02:002009-10-02T11:03:11.438+02:00El Sentido (en Alkimia)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrpI1b1mNVrDPrIIF731OnDna9FLU75eWCP1FE6hjlVfiOPPbsfxlq14WkkSwfEauxYw3wIpngwj2xrs2NHKZd28RaxKylDSnNCISqBmGUU4B1v1zY_59vWF2YjYY8e5xt7WdboosDQ7c/s1600-h/defoe.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384991029728744290" style="WIDTH: 257px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrpI1b1mNVrDPrIIF731OnDna9FLU75eWCP1FE6hjlVfiOPPbsfxlq14WkkSwfEauxYw3wIpngwj2xrs2NHKZd28RaxKylDSnNCISqBmGUU4B1v1zY_59vWF2YjYY8e5xt7WdboosDQ7c/s320/defoe.jpg" border="0" /></a><br />Daniel Defoe (1660-1731).<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY8huC_l64lqrEHSisZI4iZ984jnhv7zzYrIV_uy7eCZaZuod0jNQ5H9WLJ__G-ZAE7ZFzYkOEP_0lCe8rrKNFEBQYegzuzEmxaiMBtpAq0NBhIz5Mfp9HW9lcnGyZz-IJDpjyu8gz6ao/s1600-h/jordi+vil%C3%A0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384990856923865810" style="WIDTH: 185px; CURSOR: hand; HEIGHT: 185px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY8huC_l64lqrEHSisZI4iZ984jnhv7zzYrIV_uy7eCZaZuod0jNQ5H9WLJ__G-ZAE7ZFzYkOEP_0lCe8rrKNFEBQYegzuzEmxaiMBtpAq0NBhIz5Mfp9HW9lcnGyZz-IJDpjyu8gz6ao/s320/jordi+vil%C3%A0.jpg" border="0" /></a><br />Jordi Vilà (1973).<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeSNEhi-J6V3Xx0lR0QpRTaV2eaTjfi8wf7XERYxTa65lcgxHb1lRx7tv-rrUGZWWqWFfdXnXV_l_4M8csr6AxUYvTZD2p8vL7sdC2ny-l0YyWpECA1CGpLbzcoTe7KlWAwChM2Ak63FI/s1600-h/pau+paris+001.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384990684419344674" style="WIDTH: 239px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeSNEhi-J6V3Xx0lR0QpRTaV2eaTjfi8wf7XERYxTa65lcgxHb1lRx7tv-rrUGZWWqWFfdXnXV_l_4M8csr6AxUYvTZD2p8vL7sdC2ny-l0YyWpECA1CGpLbzcoTe7KlWAwChM2Ak63FI/s320/pau+paris+001.jpg" border="0" /></a><br />Alkimia.<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wh9AC0jCGjY&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/wh9AC0jCGjY&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />1)Fue a principios de mayo o finales de junio del presente año. Amanecía en Portbou y un tipo me comentaba que le quedaban poquísimos días para jubilarse...El otro día me comentaron que padece un cáncer terminal.<br />En fin, lo de siempre: "Do the right thing", porque esto se acaba más pronto que tarde.<br />Así que dediqué el 21 de septiembre de 2009 al "Do the right thing" (confesable).<br /><br />Me desperté leyendo un pedazo de <em>Robinson Crusoe</em> de Daniel Defoe, compartiendo las opiniones del padre de Crusoe, un hombre juicioso. Le viene a decir a su hijo que meterse en el mar no tiene sentido porque no es ni pobre ni puede soñar con ser el hombre más poderoso del mundo. Esas circunstancias estaban muy por encima o por debajo de él. Su posición era de clase media, o la que se podía considerar como el estadio superior de la sociedad modesta, la mejor situación del mundo, la que más convenía a la felicidad humana...<br /><br />Siempre me hubiera gustado ser de clase media, aunque nací de clase media-baja y allí pienso pacer el resto de mis días. Sin más aspiraciones que el pasar un buen día. Ser de clase media-baja no es tan malo como en la época de Robinson Crusoe...<br /><br />Así que fui a comer a Alkimia (carrer de la Indústria 79, 1 estrella Michelín) el menú más barato: El menú de temporada.<br /><br />Allí bebiendo una botella de El Sentido 2006(Ribera del Duero) se me informó de que la gripe A puede ser una buena noticia: Teniendo en cuenta que puede ser menos mortal y sustituye en parte a la gripe común. Tenemos que esperar al 1 de enero de 2010 y cotejar. Muertos de gripe común en 2008: X. Muertos de gripe común+Muertos de gripe A en 2009: X. Entonces tendremos intución de por donde van los tiros. Y cuando sepamos realmente la verdad será el 1 de enero de 2011...<br />Para el recuerdo de mi paso por Alkimia el bombón de huevo frito con patata, membrillo y sobrasada. En el momento no me pareció gran cosa pero en la memoria es fascinante. He buscado por internet y es un clásico de la casa. El restaurante estaba lleno de anglosajones, algunos haciendo fotos a los platos y tomando notas. Dicen que Jordi Vilà podría estar, en un tiempo, entre los grandes grandes. Tiempo al tiempo...<br /><br />El día terminó en el Palau Sant Jordi de Barcelona con el memorable, creo, concierto de Leonard Cohen. Cohen cumplió 75 años ese mismo día. Aunque el espacio era demasiado grande para el chou de Cohen, al final hubo invasión de platea, por suerte y se notó un poco más el calor de un concierto. No se puso de rodillas, como dice que le vio Ray Loriga en Madrid. Fue emocionante y todo muy judío. Cuando salí me dieron ganas de circuncidarme y comprarme un candelabro para Jánuca.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-69497620884058073682009-09-14T15:15:00.020+02:002009-09-20T19:06:03.319+02:00Gallo al vino (en Le Procope)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_5FZc4wEV14hLLEXyXKujtrgVRd6eQS4HOBD0mASzJZZ9ZhEa9cc9of1vTWGpB1aw-Ibl-aI9NjNkALYnuAJoKS2JfStwFDL-gV2nvTmyBrfxTPf1HQOMYmqacbd4Nh7-NJGWObQoPYY/s1600-h/Le-Procope.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_5FZc4wEV14hLLEXyXKujtrgVRd6eQS4HOBD0mASzJZZ9ZhEa9cc9of1vTWGpB1aw-Ibl-aI9NjNkALYnuAJoKS2JfStwFDL-gV2nvTmyBrfxTPf1HQOMYmqacbd4Nh7-NJGWObQoPYY/s320/Le-Procope.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383589776508362162" /></a><br />Le Procope.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjywjlslPLA5RUWkyltFndWax3Doqud1DmETUr3to3FOCuQxVZz2lMsNNKF3uMK31_hIwJ3c62kh6tyHGUdfe36jgAxte7BxwlRsEdpUMwtgss_CBuBUwAywQevcG9rq15vAeoiLIQpJ88/s1600-h/sanguinetti.gif"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 275px; height: 269px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjywjlslPLA5RUWkyltFndWax3Doqud1DmETUr3to3FOCuQxVZz2lMsNNKF3uMK31_hIwJ3c62kh6tyHGUdfe36jgAxte7BxwlRsEdpUMwtgss_CBuBUwAywQevcG9rq15vAeoiLIQpJ88/s320/sanguinetti.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383587907098036946" /></a><br />Julio María Sanguinetti (1936).<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY1edzCJN77KnIWR0pMscRYq0K0jHqjBbisYLKax768BHsGFpztHNoy_sGJ_qZ4q4trgoCi0lEJQT_mC4qBxoqAhyphenhypheneNTfx7RS5-r_4UTJ1u9fWiBTvHtG9Q3l7mnhL5VxVUixwbMunAzw/s1600-h/20090831elpepinec_2.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 235px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY1edzCJN77KnIWR0pMscRYq0K0jHqjBbisYLKax768BHsGFpztHNoy_sGJ_qZ4q4trgoCi0lEJQT_mC4qBxoqAhyphenhypheneNTfx7RS5-r_4UTJ1u9fWiBTvHtG9Q3l7mnhL5VxVUixwbMunAzw/s320/20090831elpepinec_2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383587750700293394" /></a><br />Antonio Rabinad (1927-2009).<br /> <object width="640" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/k5p8KlanufM&hl=es&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/k5p8KlanufM&hl=es&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></object><br /><br />Entro en Le Procope (13, Rue de la Ancienne Comédie) muy contento. Estaba entre mis objetivos desde hacía meses. Me habían comentado que es el restaurante más antiguo de París y empecé a buscar información. Efectivamente, fue inaugurado en 1686, tuvo entre sus clientes a Voltaire, Rousseau, Diderot, Benjamin Franklin. ¿Qué hago yo aquí? Esos nombres abruman a un ser tan minúsculo como yo. Podría vivir cien años más y seguiría sin poder hilar una frase con algo de sentido o belleza. Por otro lado, pienso, estoy rodeado de patanes vivos y me relajo. En realidad, es un sitio agradable y no demasiado caro.<br />Apago mi ipod...Estaba escuchando <em>Ay, Andrea </em>de <em>Los Pibes chorros</em>. Un clásico de la cumbia villera.<br />Me pido le coq au vin, un día es un día. Me traen mi jarrita con vino, lleno mi copa, la levanto un poquito y brindo por Antonio Rabinad. Se ha ido Antonio Rabinad. Rabinad tiene algunos libros muy buenos y corre serio peligro de desaparecer de la historia de nuestra literatura. Recuerdo <em>Los</em> <em>contactos furtivos </em> que sino me equivoco llevaba prólogo de Vázquez Montalbán. Cuando me enteré de su muerte lo busqué por casa pero está extraviado. Curiosamente, Rabinad era íntimo amigo del padre de José María Sanz "Loquillo", los dos hijos del Clot. <br />Tenía dos paradas de libros: una los domingos en el Mercado de San Antonio y otra en el pasaje Costa de LH, los sábados, donde yo le compraba algunos libros. Pero dejé de comprarle porque los vendía muy caros. Sobretodo teniendo en cuenta que el otro vendedor te vendía tres libros por cien pesetas. Nunca me atreví a preguntarle nada sobre literatura o su vida en Venezuela.<br />2)Un artículo escrito por Julio María Sanguinetti llama mi atención(Sanguinetti:expresidente del Uruguay, alias "el Menem uruguayo", manda cojones que publique artículos en un periódico de "izquierdas"). Resulta que en Montevideo se han iniciado, con gran polémica, los primeros cursos oficiales de baile de cumbia villera.<br />Con un amigo, a veces, bromeamos con la idea de crear un grupo de cumbia villera de calidad. Porque el problema, en mi opinión, de la cumbia villera es que las letras y la música flojean por chabacanas pero, por otro lado, son expresión de millones de las clases más pobres de Argentina y Uruuguay. La cumbia villera es por derecho de masa lo que fue el tango en su momento. Pero flojea la expresión de la furia villera, también en mi opinión, por la pésima educación que recibieron estos muchachos. ¿Y porqué recibieron pésima educación? Por culpa de hijoputas como Sanguinetti y Menem. Lo gracioso es que luego Sanguinetti, que es un intelectual refinadísimo, se queje de la cumbia villera, escriba un artículo y <em>El País </em>se lo pague. Para que luego hablen de <em>La Razón </em>o el <em>ABC</em>.<br />Me hace gracia el artículo de este ladronzuelo que se dedicó a expoliar y empobrecer el Uruguay. Dicho artículo termina así: "Bienvenida sea la diversidad. Pero ella no es el pasaporte al vale todo. Todavía Velázquez es Velázquez y Cervantes, Cervantes". Efectivamente, señor Sanguinetti, y Onetti es Onetti y usted es un HIJO DE LA GRAN PUTA.oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-16656485376872125912009-09-08T22:36:00.012+02:002009-09-09T11:40:17.237+02:00CHIVAS (en LH Jazz Club)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizKbALImEog8pY-L_TxchxkB1yX6ooN7soWU2rqzySys1DdPSWU5czlELNzgxwqUsaS6mh3J-jzb6dqaBozAV_I1TCRYq2MQK0z95g-q_3nqLiQps7O0goiv3qCHCIPF18JhO_jXnnOo8/s1600-h/cohen-01-by_david_boswell.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 262px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizKbALImEog8pY-L_TxchxkB1yX6ooN7soWU2rqzySys1DdPSWU5czlELNzgxwqUsaS6mh3J-jzb6dqaBozAV_I1TCRYq2MQK0z95g-q_3nqLiQps7O0goiv3qCHCIPF18JhO_jXnnOo8/s320/cohen-01-by_david_boswell.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379205438330805074" /></a><br />Leonard Cohen (1934).<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRSJ5CG_7GaFeiyvtIvYO2HdkpuGfRrmEAmL3lRl4EMsUXZ0nn3y7PTRgj0SnsZmQQMGg2KBlUY24rDgXnw0emOUGjsLki-e6_0fc0KMUqkSJk1fRoInW9NX2OzYOuYR0MTHqcn-K05As/s1600-h/2Zweigbestlastphoto.gif"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRSJ5CG_7GaFeiyvtIvYO2HdkpuGfRrmEAmL3lRl4EMsUXZ0nn3y7PTRgj0SnsZmQQMGg2KBlUY24rDgXnw0emOUGjsLki-e6_0fc0KMUqkSJk1fRoInW9NX2OzYOuYR0MTHqcn-K05As/s320/2Zweigbestlastphoto.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379205160211118274" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcLsIXB05Yd-_MciwxVr9tXmJe_2JO2rvaN-gw65oV_ieOXc89s4ePvYy4bow7H8ucnjSwB9pKHaL-OnDxDIol_3drUZXcRTNR3_rV2hGcSFH8H9uW-avcFC6KrtJLzzoJSU1ySUvSOsc/s1600-h/zweig.bmp"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcLsIXB05Yd-_MciwxVr9tXmJe_2JO2rvaN-gw65oV_ieOXc89s4ePvYy4bow7H8ucnjSwB9pKHaL-OnDxDIol_3drUZXcRTNR3_rV2hGcSFH8H9uW-avcFC6KrtJLzzoJSU1ySUvSOsc/s320/zweig.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379204830784435794" /></a><br />Stefan Zweig (1881-1942) y Lotte Zweig.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS65L8oB6YJre3PuX51P2ipNkFVNbmZm4tlCbZ-BJ_bJugyvqZ1gKuuQGk8Ch3BMLXIfgUpZ-IGvkXcqOn5yTcLpLH3tb_AvGz4z5DqhpSbxqVq0YijVPL-yfgPyluGU2TQLfeRJYqMNo/s1600-h/lo-que-no-vengo-a-decir1.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 194px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS65L8oB6YJre3PuX51P2ipNkFVNbmZm4tlCbZ-BJ_bJugyvqZ1gKuuQGk8Ch3BMLXIfgUpZ-IGvkXcqOn5yTcLpLH3tb_AvGz4z5DqhpSbxqVq0YijVPL-yfgPyluGU2TQLfeRJYqMNo/s320/lo-que-no-vengo-a-decir1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379203417555259122" /></a><br />Lo que no vengo a decir (2009).<br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=9cb2cbc" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />1)En LH Jazz Club, tomando un Chivas, esperando el 75 aniversario de Leonard Cohen (21 de septiembre). Escuchando <em>Bird on the wire</em>.<br />2)Es obvio que nada me haría más feliz que cobrar por escribir, pero, a veces, dudo de mi deseo.<br />Porque ser escritor profesional y ver como tus textos son malinterpretados por la humanidad debe de ser duro. Para mí sería insoportable. Personas que donde tú quieres expresar a leen z. Donde escribes real modestia (consciencia de la realidad) observan provocación...<br />Lo peor no es que la gente crea ver z, lo peor es que vean z y punto. Sin pensar en la posibilidad de que el lector, a veces, también se equivoca.<br />"La paloma en tu libro simboliza la paz. Es obvio" y tú pusiste paloma porque te daba pereza poner "cadarnera". Cuando era niño pensaba que en las novelas todo estaba realmente calculado. Carlos no se podía llamar Juan, ¡era obvio! Hoy veo que la improvisación, en ocasiones, es más genial que el cálculo.<br />3)Paso ratos, horas, mirando unas fotos que me fascinan. Las fotos del suicidio de Lotte y Stefan Zweig. Fabulando sobre el suicidio de Stefan Zweig y Lotte Zweig en Petrópolis y la manipulación de los cadáveres. ¿Quién manipuló a los Zweig? <strong>Los Zweig en Petrópolis </strong>es un tema de eterna discusión.<br />Una película posible: coproducción francobrasileña, Jean Rochefort sería mi Stefan Zweig...<br />Dicen que Zweig acostumbraba a citar una frase de Montaigne "cuanto más voluntaria es más bella la muerte". Dejó una docena de cartas escritas y planificó un suicidio sin dolor. Gabriela Mistral (que también vivía en Petrópolis) acudió a velar al cadáver.<br />Thomas Mann declaró que era un acto de cobardía y egoísmo.<br />En los periódicos brasileros, había un facsímil de su " declaración " con una traducción portuguesa que presentaba la omisión (extraña) de las dos últimas frases: "deseo que todos ustedes vengan a ver otra vez la salida del sol después de esta noche larga. Demasiado impacientemente, me voy antes de esto".oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-31138673764492459572009-08-31T10:27:00.012+02:002009-08-31T17:51:42.094+02:00NEGRONI (en el Caffè della Pusterla)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr7wFXadeS74nMaIkIaI87QyR2FP4aAnwpoNwFDetEuxTOPaYhdBezpafw3G3-1-l7aFtk5f1tPV4Vb4eRJJXK0spGRbFuGKP83LgXUveZOTQ0d3Dkgay55vWTnlg2y-sxVsxlL9gv21c/s1600-h/stendhal.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 282px; height: 305px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr7wFXadeS74nMaIkIaI87QyR2FP4aAnwpoNwFDetEuxTOPaYhdBezpafw3G3-1-l7aFtk5f1tPV4Vb4eRJJXK0spGRbFuGKP83LgXUveZOTQ0d3Dkgay55vWTnlg2y-sxVsxlL9gv21c/s320/stendhal.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376055478870135618" /></a><br />Stendhal (1783-1842).<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJNB9gqrEV9xdBQud6Aqlkml5UeToDe8S_mNS10ZwgrJnqv9WbF84_C8jYNf3ERyOJgzqJAzm55bXdn-3BtrLV3IWNyGgxofwoQZVhw-gcmLiD5OERS6j-coSMBu6JtDShkz66Cg3sLH0/s1600-h/pamplona+santa+pola+072.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJNB9gqrEV9xdBQud6Aqlkml5UeToDe8S_mNS10ZwgrJnqv9WbF84_C8jYNf3ERyOJgzqJAzm55bXdn-3BtrLV3IWNyGgxofwoQZVhw-gcmLiD5OERS6j-coSMBu6JtDShkz66Cg3sLH0/s320/pamplona+santa+pola+072.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376054628075225650" /></a><br />Caffè della Pusterla.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheqH_ZzgTzg-UtqK45UNyo2p1Up6KeYeT05xLT_eWPjfDTqpVhyphenhyphen0TJAdCce0n_zvRKiXAxZKARAxuDiU62lE318j-y1Tn-yeYk84pKCrumExBGDPSv592t-XdNiFreaIkWyLQp28gr7XA/s1600-h/fabrizio-de-andre.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 211px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheqH_ZzgTzg-UtqK45UNyo2p1Up6KeYeT05xLT_eWPjfDTqpVhyphenhyphen0TJAdCce0n_zvRKiXAxZKARAxuDiU62lE318j-y1Tn-yeYk84pKCrumExBGDPSv592t-XdNiFreaIkWyLQp28gr7XA/s320/fabrizio-de-andre.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376043934577422050" /></a><br />Fabrizio de André (1940-1999).<br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=dbc0a92" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />Cuando me desperté, por la tarde en el Ibis de Milán, tenía dos opciones: irme a correr a Porta Venezia (como de costumbre) o irme a tomar un negroni al Caffè della Pusterla (Via Edmondo de Amicis, 24; metro S. Ambrogio). El poder del placer venció.<br />Así que me planté en uno de los más famosos y populares cafés milaneses (desde principios de los ochenta), escuchando en mi ipod <em>Il gorilla</em> de Fabrizio de André.<br />Negroni...Recordemos: 1/3 de vermut rojo, 1/3 de Campari, 1/3 de ginebra. Dicen que fue creado en los años 20 por Fosco Scarselli en el Caffè Casoni de Florencia y le puso el nombre de su mejor cliente: el Conde Camillo Negroni.<br />Milán y agosto son una combinación que recuerda a la Barcelona veraniega y vacía (hasta 1986). Pero el Caffè della Pusterla apareció ante mis ojos llena de gentes de las más diversas edades (estudiantes, profesionales)... todos, aparentemente, milaneses. En todo caso, no es un local turístico. <br />El Caffè della Pusterla está situado al lado de una puerta menor que permitía la entrada a la antigua ciudad medieval de Milán (zona Ticinese). En realidad, el Caffè della Pusterla es una antigua casa blanquísima inmersa en el verde. Es indudable que es uno de esos locales donde te sientes cómodo, con personalidad única y donde no hay sitio para la banalidad (todo parece tener un porque) ni para las falsas pretensiones. Un local donde desayunar, almorzar, tomar cócteles...<br />Mientras bebía el Negroni tuve tiempo para acordarme del "milanés" Stendhal. Este mes de agosto releí <em>La cartuja de Parma</em>. Relectura con sabor a lectura, pues no me acordaba de prácticamente nada. Lo disfruté como auténtica novedad, no creo que sea la única persona a la que le sucede esto. Algun día alguien debería de reflexionar sobre aquello que hicimos pero olvidamos proporcionándonos el poder del placer de la novedad y la insatisfacción del no asimilar prácticamente nada. Dicen que Stendhal escribió en un mes <em>La cartuja de Parma</em>. Increíble.¡Brindo por Fabrizio del Dongo, Clelia y la Duquesa de Sanseverino!<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/JHXVsTGCCxk&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/JHXVsTGCCxk&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-13382075984567407132009-08-24T09:36:00.012+02:002009-08-24T11:03:07.721+02:00MORITZ (en el bar Velódromo)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHCkWJcFvMw6Ku4KZrM5YSIWkLp9C7TkNrcaKu39FRsu8znTFE-yfvMJKrF7f6MDmKJPw5rrkhyphenhyphenaI7ML4FyYyT5eNKoiFOSGrbxpShlLHRFGYXLko9UIKIa_8zQBcBSYdM6FNtEEC0JoU/s1600-h/paulino.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373442774284580386" style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 294px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHCkWJcFvMw6Ku4KZrM5YSIWkLp9C7TkNrcaKu39FRsu8znTFE-yfvMJKrF7f6MDmKJPw5rrkhyphenhyphenaI7ML4FyYyT5eNKoiFOSGrbxpShlLHRFGYXLko9UIKIa_8zQBcBSYdM6FNtEEC0JoU/s320/paulino.jpg" border="0" /></a><br />Paulino Uzcudun (1899-1985). Primo Carnera (1906-1967).<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRAZ9RXzNwlckqpdQ6xbOI6apf_cWbf8eq11nRfSbMef4NP32wELsX06jbCHM4YG69s7UtZIC9pSjvrsqRbFL57JHugxs1sKQnho0SqrnmyVYaJPz9AvpGPLswoqWqI-66rBiUOYP8SU4/s1600-h/simongarfunkelsony-bmgsmall.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373442691547058098" style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 294px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRAZ9RXzNwlckqpdQ6xbOI6apf_cWbf8eq11nRfSbMef4NP32wELsX06jbCHM4YG69s7UtZIC9pSjvrsqRbFL57JHugxs1sKQnho0SqrnmyVYaJPz9AvpGPLswoqWqI-66rBiUOYP8SU4/s320/simongarfunkelsony-bmgsmall.jpg" border="0" /></a><br />Simon&Garfunkel.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitQb9fXlKuDN8_ge9xhlRBh8W5qe3TRhs8rEQgd3vuFIOsax3q0DeyZzcVEv5W20Wqr7yjKEajmUwSjSN6-35_I5sATszlHU04xGmCrX5ml-LwZ2ERri_63GDkaXgtlYpnNkSWkmh1PSY/s1600-h/pamplona+santa+pola+071.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373442539152648402" style="WIDTH: 239px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitQb9fXlKuDN8_ge9xhlRBh8W5qe3TRhs8rEQgd3vuFIOsax3q0DeyZzcVEv5W20Wqr7yjKEajmUwSjSN6-35_I5sATszlHU04xGmCrX5ml-LwZ2ERri_63GDkaXgtlYpnNkSWkmh1PSY/s320/pamplona+santa+pola+071.jpg" border="0" /></a><br />Del paro al ocio (1983) de Luis Racionero.<br /><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=eef3b6b" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />1)Tenía tres horas muertas antes de mi cita, así que me fui al Velódromo (Muntaner, 213). Me pedí una Moritz (los amos ahora del local) y una tortilla Velódromo. Quería ver como había quedado el bar, recién reinaugurado en julio (la auténtica inauguración fue en 1933). Recordaba vagamente el Velódromo ligeramente decadente pero con encanto de mediados de los noventa. Ahora todo está más limpio pero igual de bonito. Tienen un billar a tres bandas pero el billar americano lo han quitado.<br />Había mucha gente, inaugurar un local en plena crisis y triunfar no es imposible. Me parece que los dueños de la Moritz son unos cracks vendiendo imagen para la inmensa minoría. La inmensa minoría: prácticamente a todo el mundo le gustará un local antiguo pero perfectamente renovado, prácticamente a todo el mundo le hará gracia ver a los comerciales de la Moritz paseándose en Seiscientos por Barcelona...<br />La Moritz ha fichado a Carles Abellán (dueño de Comerç 24) como marca en la cocina. Digo como marca porque estoy convencido de que habrá chefs anónimos igual de capaces para crear la carta de un bar. Porque eso es lo que es el Bar Velódromo: un bar...pero bonito.<br />2)Mirar a la gente me entretiene un rato pero llegados a un punto me aburre. Así que me puse a escuchar <em>Mrs. Robinson </em>de <em>Simon&Garfunkel </em>,obsesivamente, una y otra vez. Si hay una cosa que me hubiera gustado en esta vida es ser Benjamin Braddock y follar con Anne Bancroft (madura, no anciana). Y abrí las páginas de un libro que me encontré a principios de agosto al lado de la basura en la Riera Blanca: <em>Del paro al ocio </em>de Luis Racionero.<br />XI Premio Anagrama de Ensayo, publicado en 1983, empieza así: "La crisis del paro es el tema de los ochenta; fenómeno desconcertante, temido y, a pesar de las ingentes cantidades dedicadas a estudios, no previsto por los pensadores de las ciencias sociales, a los que ha sorprendido, desprovistos de un marco teórico para hacerle frente...". Donde pone ochenta pon 2009 y ya está. Es interesante que un libro de hace veintiséis años nos hable de lo mismo y de la misma manera que libros escritos en la actualidad. Contiene algunos aciertos y numerosísimos errores de predicción de como sería el mundo en el año 2000, eso es lo que le convierte en un libro interesantísimo.<br />3)Pero claro como la mente (mi mente) nunca está donde tendría que estar se me cruzó Paulino Uzcudun (1899-1985). Y es que me pareció verle entrar en el Velódromo con una chica muy guapa, rodeado de gente (finales de 1933). Se acababa de enfrentar a Primo Carnera en la plaza del Siena de Roma. Sufrió una dulce derrota por puntos y apareció en España como un héroe. Dos años después le esperaba Joe Louis en el Madison Square Garden de Nueva York pero él todavía no lo sabía...oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3711781501839406222.post-27215942213275689132009-08-04T01:12:00.011+02:002009-08-04T11:15:05.160+02:00DRY MARTINI (EN EL TIRSA)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkxgOERylm-P2ZajIHxwY4MeVTJACi_iaqCCojAlxR51pBwI8Dgi1N2e5rJj4S7ZJ6YuyBNtKajsONSsfVO8rrf12yf9QyLSBjPP2x4nUd-rpivZyBfwO3wSP8i0U16Am03NJa_u6r6uc/s1600-h/billy+bragg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365881299115429186" style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 299px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkxgOERylm-P2ZajIHxwY4MeVTJACi_iaqCCojAlxR51pBwI8Dgi1N2e5rJj4S7ZJ6YuyBNtKajsONSsfVO8rrf12yf9QyLSBjPP2x4nUd-rpivZyBfwO3wSP8i0U16Am03NJa_u6r6uc/s320/billy+bragg.jpg" border="0" /></a><br />Billy Bragg (1957).<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNdlaizs_o10zuhGlNbLBNHRT5wS6y3Td8Wltg8csdgkzBz2lmccKgi4t1C4FYXdYa42bogkeUBvMqnJ3soD2DJ5rwFlGI2UOpyAxxF1w4wxj3JtzMm6LFLtaj5DdaM0okyNjwV2jv-Tw/s1600-h/gran_LosCarradine.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365880229953165202" style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNdlaizs_o10zuhGlNbLBNHRT5wS6y3Td8Wltg8csdgkzBz2lmccKgi4t1C4FYXdYa42bogkeUBvMqnJ3soD2DJ5rwFlGI2UOpyAxxF1w4wxj3JtzMm6LFLtaj5DdaM0okyNjwV2jv-Tw/s320/gran_LosCarradine.jpg" border="0" /></a><br />Los Carradine vistos por Juanjo Saéz.<br /><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=a1b9ffd" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />1)Un Dry Martini final en el Tirsa y a casa. Por suerte estaba abierto.<br />2)Escuchando Billy Bragg de Los Carradine (Rafa Tapounet, Antonio Baños). El gran circo liberal como todos sabíamos, finalmente, nos arrasó pero en fin...<br />3)La salud, el dinero, el amor sin duda son importantes (por ese orden). Pero nadie se acuerda de la ilusión. Sin ilusión todo se va a tomar pol culo. La ilusión aunque sea por el método del autoengaño debería de ser el segundo bien más preciado por el ser humano. Cuatro cosas hay en la vida: Salud, ilusión, dinero y amor.<br />4)Yo le daría un premio Ortega y Gasset a Pilar Ferrer de la agencia Efe, artículista de La Razón, excomentarista política en Canal 9... En cambio, la agencia Efe le ha despedido y están en medio de un juicio. Con una trayectoria de 32 años en la agencia Efe, de repente, empezó a autoplagiarse y a publicar artículos muy parecidos (casi idénticos) en plazos quizá demasiado cortos (3 artículos iguales entre 2007 y 2008). Eran artículos divulgativos. A mí me parece que lees un periódico hoy y está lleno de artículos muy parecidos a artículos de 1997, 1999 o 2003, ésa es la realidad. Los lees con la ilusión (el 2º bien) de encontrar algo nuevo, pero la prensa española tristemente agoniza. En marzo de 2008 un tipo de 47 años que puede gustar o no (Jorge Lanata) fundó el diario <em>Crítica de la Argentina</em>, un diario que, como mínimo, algun día sorprende. El gordito cofundó con 26 años Página/12. Lanata finalmente ha quedado de simple columnista en <em>Crítica de la Argentina</em> pero algo parecido en la España de hoy es impensable. Por tanto que Pilar Ferrer lograra publicar artículos idénticos me parece un símbolo de lo que hay. Quitémonos las máscaras. En la prensa española todo se repite constantemente, todo está demasiado controlado por el circo liberal (Pablo Ordaz y algun otro caso a parte). Es lo que tiene vivir en un país moderadamente civilizado, todo está controlado. Todo se repite... con distintas palabras, eso sí. ¿Cuál es el problema de usar exactamente las mismas? Pilar Ferrer quizá provocó algun "día de la marmota" en algun lector y sólo por eso merece un premio. Marzo de 2007: Te levantas, te tomas un café, compras el periódico y lees su artículo. Junio de 2008: te levantas, te tomas un café, compras el periódico y lees su artículo (casi idéntico)... <br />5)Circus of the liberals...<br /><br /><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/9BWOaKKHO6o&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/9BWOaKKHO6o&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>oriolhttp://www.blogger.com/profile/04622659114415039255noreply@blogger.com2